martes, 30 de marzo de 2010

ACEPTA EL PAN DEL LUTO



Esto es  pan del luto
acéptalo como si fuera
algo menos que la pena
algo más
que otra memoria

hay
días siguientes

el tiempo es fulgor
y no lo sabe.

¿Qué aparece allí
y
quién se ha ido?

¿Pudo mentir
lo vivo
su raíz?

Un pasado
apenas
resbala los caminos.

Nadie cuenta
la suma
el parecido...

Acepta
la mesa del sentido
el pan siempre se parte
y no es el mismo.

jueves, 18 de marzo de 2010

ISAAC FELIPE AZOFEIFA (COSTA RICA, 1912 - 1997 )



AL ALBA SIEMPRE


El alba es un camino.
Por el alba se llega a la dulzura.
El aviso general de los gallos abre a la luz las puertas de la tierra.

El aire reparte una casta voz de campanas.
Un trino de pájaros rompe el cristal del cielo y riega
el silencio fresco de la madrugada.
El árbol duerme vuelto hacia sí mismo.
Tú,mi fiel compañía dices
palabras irreales para salvar el sueño
que se alejaen el agua sutil de la noche.
Despierta tiritando en el vacío
un ángel retardado.
Un fantasma,una sombra,un soplo,nada.
Y amanece.

Vida, mi vida,al alba siempre





sábado, 13 de marzo de 2010

WALLACE STEVENS (U.S.A,1879 - 1955)



ADAGIA  (fragmentos)



En cualquier sentido,el progreso es un movimiento a través de cambios de terminología.

De los gusanos,el poeta hace trajes de seda.

Un tema grandioso no garantiza un efecto grandioso sino,muy probablemente,todo lo contrario.

El individuo participa del todo.Salvo en casos extraordinarios,nunca se le suma.

No hay en la vida otra cosa que lo que uno piensa de ella.

El sentimentalismo es un fracaso del sentimiento.

Es necesario proponer un enigma a la mente.La mente siempre propone una solución.

A la larga la verdad no importa.

Un poema no necesita tener significado y como la mayoría de las cosas de la naturaleza a menudo no lo tiene.

El defecto esencial del surrealismo es que inventa sin descubrir.Hacer que una almeja toque el acordeón,es inventar,no descubrir.La observación del inconsciente,en la medida que es posible observarlo,habría de revelar cosas de las cuales hemos sido hasta ahora inconscientes,no aquellas cosas de las cuales hemos sido conscientes más la imaginación.

 No se escribe para ningún otro lector que uno mismo.

El escritor que se conforma con destruir esta en el mismo plano que el que se conforma con traducir.Ambos son parásitos.

La poesía es un faisán perdiéndose en la espesura.


de Adagia,Ediciones Península,Barcelona,1987.Versión de Marcelo Cohen