la rosa y el cordero

NIICANOR PARRA (SAN FABIÁN DE ALICO,CHILE,1914)

2012-01-31T14:29:00.000-08:00

Antes me parecía todo bien

ahora me parece todo mal

un teléfono viejo de campanilla

bastaba para hacerme el sujeto más feliz de la creación

un sillón de madera-cualquier cosa

los domingos por la mañana

me iba al mercado persa

y regresaba con un reloj de pared

-es decir con la caja del reloj-

y las correspondientes telaraña

o con una victrola desvencijada

a mi cabañísma de La Reina

donde me esperaba el Chamaco

y su señora madre de aquel entonces

eran días felices

o por lo menos noches sin dolor

de Emergency Poems (1972)

Esto tiene que ser un cementerio

de lo contrario no se explicarían

esas casas sin puertas ni ventanas

esas interminables hileras de automóviles

y a juzgar por estas sombras fosforescentes

es probable que estemos en el infierno

debajo de esa cruz

estoy seguro que debe haber una iglesia

de Hojas de parra (1985)

Yo no veo cómo un aristócrata

Pueda escribir poesía

Declaró públicamente Alguien alguna vez

A lo que el gran Huidobro retrucó:

Yo no veo que para escribir poesía

Se tenga que ser hijo de ferroviario

de ALSO SPRACH ALTAZOR (1993)

según las versiones contenidas en Parranda larga,Antología Poética,Alfaguara,Buenos Aires,2010

PIER PAOLO PASOLINI (ITALIA, 1922 - 1975)

2012-01-02T16:04:00.000-08:00

FRAGMENTO EPISTOLAR, AL MUCHACHO CODIGNOLA

Querido muchacho, sí, claro, encontrémonos,
pero no esperes nada de este encuentro.
Si acaso, una nueva desilusión, un nuevo
vacío: de aquellos que hacen bien
a la dignidad narcisista, como un dolor.
A los cuarenta años yo estoy como a los diecisiete.
Frustrados, el de cuarenta y el de diecisiete
pueden, claro, encontrarse, balbuceando
ideas convergentes, sobre problemas
entre los que se abren dos décadas, toda una vida,
y que, sin embargo, aparentemente son los mismos.
Hasta que una palabra, salida de las gargantas inseguras,
aridecida de llanto y deseo de estar solos,
revela su irremediable diferencia.
Y, además, tendré que hacer de poeta
padre, y entonces me replegaré sobre la ironía,
que te incomodará: al ser el de cuarenta
más alegre y joven que el de diecisiete,
él, ya dueño de la vida.
Más allá de esta apariencia, de este aspecto,
no tengo nada que decirte.
Soy avaro, lo poco que poseo
me lo guardo apretado en el corazón diabólico.
Y los dos palmos de piel entre pómulo y mentón,
bajo la boca torcida a furia de sonrisas
de timidez, y los ojos que han perdido
su dulzura, como un higo agrio,
te parecerían el retrato
precisamente de esa madurez que te hace daño,
madurez no fraterna. ¿De qué puede servirte
un coetáneo, simplemente entristecido
en la delgadez que le devora la carne?
Cuanto ha dado ya lo ha dado, el resto
es árida piedad.

FRAMMENTO EPISTOLARE, AL RAGAZZO CODIGNOLA

Caro ragazzo, sì, certo, incontriamoci,
ma non aspettarti nulla da questo incontro.
Se mai, una nuova delusione, un nuovo
vuoto: di quelli che fanno bene
alla dignità narcissica, come un dolore.
A quarant'anni io sono come a diciassette.
Frustrati, il quarantenne e il diciassettenne
si possono, certo, incontrare, balbettando
idee convergenti, su problemi
tra cui si aprono due decenni, un'intera vita,
e che pure apparentemente sono gli stessi.
Finché una parola, uscita dalle gole incerte,
inaridita di pianto e voglia d'esser soli,
ne rivela l'immedicabile disparità.
E, insieme, dovrò pure fare il poeta
padre, e allora ripiegherò sull'ironia
— che t'imbarazzerà: essendo il quarantenne
più allegro e giovane del diciassettenne,
lui, ormai padrone della vita.
Oltre a questa apparenza, a questa parvenza,
non ho niente altro da dirti.
Sono avaro, quel poco che possiedo
me lo tengo stretto al cuore diabolico.
E i due palmi di pelle tra zigomo e mento,
sotto la bocca distorta a furia di sorrisi
di timidezza, e l'occhio che ha perso
il suo dolce, come un fico inacidito,
ti apparirebbero il ritratto
proprio di quella maturità che ti fa male,
maturità non fraterna. A che può servirti
un coetaneo — semplicemente intristito
nella magrezza che gli divora la carne?
Ciò ch'egli ha dato ha dato, il resto
è arida pietà.

según la versión de Carlos Vitale ( Buenos Aires,1953)

JAMES BALDWIN (U.S.A, 1924-1987)

2011-12-31T13:35:00.000-08:00

TÚ ESCRIBES…

Tú escribes para cambiar el mundo, sabiendo 

perfectamente bien que probablemente no puedas 

hacerlo, pero también sabiendo que la literatura 

es indispensable para el mundo... El mundo cambia 

de acuerdo a la forma en que la gente lo ve, y 

si tú modificas, aunque sea por un milímetro, 

el rumbo, la gente lo vería como una realidad; 

entonces tú puedes cambiarlo. 

 LA PASIÓN

La pasión no es amistosa. Es arrogante,

magníficamente despreciativa de todo lo que no es

ella misma, y, como definición de sí,

implica un impulso de libertad, y además tiene un posible

poder intimidante. Contiene un desafío.

Y contiene una esperanza siempre indecible.

 TEN CUIDADO

Ten cuidado con lo que pongas en tu corazón,
porque seguramente va a ser tuyo.

según la versión de Eduardo Dalter (Buenos Aires,1947)

RICHARD EBERHART (U.S.A, 1904 - 2005)

2011-12-31T07:34:00.000-08:00

La Marmota

En junio, en medio de los campos dorados,

Vi una marmota muerta tendida.

Ella yacía muerta; mis sentidos se agitaron,

Y mi mente abarcó nuestra desnuda fragilidad.

Allí, humildemente, en el vigoroso verano

Su forma comenzaba el absurdo cambio,

Y hacía a mis sentidos vacilar confusos

Al ver la naturaleza brutal con ella misma,

Revisando de cerca la fuerza que la agusanaba

Y la hirviente caldera de su ser,

Mitad con repugnancia, mitad con un amor extraño,

Hurgué en ella con un palo, encolerizado.

La fiebre surgió, se convirtió en llama

Y el Vigor circunscribió los cielos,

Energía inmensa del sol,

Y a través de mi esqueleto un sombrío estremecimiento.

Mi palo no había hecho ni bien ni mal.

Entonces me mantuve en silencio a la luz del día

Mirando el objeto, como antes;

Y perseveré en mi veneración por el saber

Tratando de controlarme, de apaciguarme,

De reprimir la pasión de la sangre;

Hasta que caí de rodillas

Suplicando por la alegría ante la visión de la podredumbre.

Y así me despedí; y regresé

En agosto con ojo escrupuloso, a ver

A la savia ya extinguida de la marmota

Pero aún quedaba la huesuda armazón podrida.

Aunque el año había perdido su sentido,

Y encadenado al intelecto

Perdí tanto el amor como el asco,

Aprisionado entre los muros de la erudición.

Otro verano se apropió de los campos nuevamente

Sólido y abrasador lleno de vida

Pero cuando por acaso, llegué al paraje

Había solo un poco de pelo,

Y huesos blanqueándose bajo el sol

Hermoso como arquitectura;

Los miré como un geómetra,

Y corté una vara de abedul para un bastón.

Esto fue hace tres años.

Ya no hay señal de la marmota.

Permanecí allí en el verano vertiginoso.

Mi mano cubriendo un corazón marchito,

Y pensé en la China y en Grecia,

En Alejandro en su tienda de campaña,

en Montaigne en su torre,

en Santa Teresa en su desgarrado lamento.

Versión original del inglés de Carlos Barbarito publicada en El gran dragón rojo y la mujer vestida de sol – Revista de divulgación literaria- Año 5 – Nª 13 – Villa María – Enero 1991 – Página 7-El poema (The Groundhog) fue extraído de Collected Poems 1930-1960,publicado en 1960 por Oxford University Press de New York en los Estados Unidos ,y por Chatto &Windus,Ltd,ese mismo años,en Londres,Inglaterra.

José Emilio Pacheco (México-1939).

2011-12-30T17:07:00.000-08:00

LA FLECHA

No importa que la flecha no alcance el blanco.
Mejor así.
No capturar ninguna presa.
No hacerle daño a nadie,
pues lo importante
es el vuelo, la trayectoria, el impulso,
el tramo de aire recorrido en su ascenso,
la oscuridad que desaloja al clavarse,
vibrante,
en la extensión de la nada.

THOMÁS HARRIS (CHILE,1956)

2011-11-19T04:44:00.000-08:00

 LOS SENTIDOS DEL RELATO 

 

Te voy a contar una historia,
te voy a contar una historia, paloma,
aquí en esta solitaria playa de Cipango,
desnudos tu y yo,
aunque sólo sirva para disminuir un instante de tu odio;
a esta historia miserable
la investiremos de gesta,
de gesta individual y podrida,
gestada entre el silencio y el cielorraso,
entre los crujidos de la noche en medio del vacío
y con el deseo como único sol fulgurando al borde
de la muerte;
esta gesta de la nada que te narro
debe ser como una fuente de perlas y rubí,
el blanco y el rojo confundidos
en estas sábanas junto al mar
para derramarnos al siguiente paso
este es mi deseo: así como te he cubierto,
así como me he derramado en tu cuerpo tan joven,
así,
derramarme y cubrir este panorama desolado
que contemplamos
mar y silencio,
rezumantes de jugos corporales,
tú y yo:
Ya se apagaban los ultimos neones como emblemas
de un falso mundo luminoso,
ya se iban los 90,
la peste desbordó por esos mismso parajes:
estas que ves frente a tu cuerpo todavía tembloroso,
pálidas y desmendradas,
a punto de apagarse para siempre al primer soplo
de verdadera pasión
son las últimas ciudades de Sudamérica:
Cipango, Tebas,
Cathay, California,
Argel, Tenochtitlan:
perros son esos que ladran en las esquinas
contra el miedo;
viento, esos murmullos que sobrevuelan los callejones
borrando las señas de la muerte;
tiempo, eso que transcurre sin huella,
empedrando las ganas, esas momias de nuestros pueblos;
estas que ves son las 7 últimas ciudades de Sudamerica
como 7 planetas de barro y silencio
fulgurando sin luz propia
en 7 descampados estancos:
aunque el camuflage sea perfecto,
la ornamentación de la decrepitud y las tablas y la tierra,
esta gesta transcurre en pleno Reino del Poder;
soy el viejo Helicón y no miento,
es peligroso, paloma,
que estemos aquí en esta playa baldía
hablando como hablamos
de la muerte,
del amor,
del silencio;
es peligroso hablar así:
yo no sé nada de poesía,
sólo me sé a tu lado
en esta intemperie,
en los margenes de Cipango,
bañados por la luna cruel. 

de Cipango , Santiago de Chile - Ottawa : Ediciones Documentas - Ediciones Cordillera,1992.

e.e.cummings ( U.S.A,1894-1962)

2011-11-12T06:39:00.000-08:00

amor es más espeso...

amor es más espeso que olvido

más tenue que recuerdo

más rara vez que una ola está mojada

más frecuente que fracasar

es más loco y lunarmente

y menos ha de noser

que todo el mar que sólo

es más hondo que el mar

amor es menos siempre que ganar

menos nunca que viviente

menos más grande que el mínimo comienzo

menos más chico que perdono

es más cuerdo y solarmente

y más no puede morir

que todo el cielo que sólo

está más alto que el cielo

de Poetas Norteamericanos Contemporáneos,Estudio preliminar,selección,traducción y notas E.L Revol (Córdoba,1923 - 1988),Ediciones Librería Fausto,Buenos Aires,1977

RODRIGO SEBASTIÁN VERDUGO (SANTIAGO DE CHILE,1977)

2011-10-25T15:30:00.000-07:00

PRIMER ANUNCIO

Nos descarna la noche y se nos pegan todos los vuelos

Las manos han quedado abiertas

Para demostrar que los vientos han errado

Oyes esa harapienta vibración, si es la nuestra y es mejor ignorarla

Somos borrosos para los dioses tanto como ellos lo son para nosotros

Vamos vestidos con agujas quemadas, agotamos el primer ojo

Para que guardar memoria,

Si solo hay viento y agua operando en el brote de los seres inviolables

Las memorias alzaron la luz como limite primitivo

Habrá veces en que nos echen fuego o niebla encima

Para distinguirnos de eso que hubo entre el cielo y la copa del derrumbe.

Nadie ha descubierto nuestra cofradía,

Porque hablamos un idioma en clave

Entre la bruma accidentada y los lechos mancos

Llevamos atada a la espalda la quimera investida de cera.

Esta mañana se levanto el polvo,

Atisbo esa continuidad que se asoma al día

Un tiempo accesible del que se sale con pies de silbidos hacía las casas

Para entrar y salir de ellas, golpear las puertas mientras abren

Y no es nadie

Mientras vuelven a golpear y de nuevo abren y de nuevo no es nadie

Pero alguien hace cálculos, sumas y restas con esos golpes y comprueba

Que el mensajero fue cubierto por constelaciones marinas y anillos venenosos

Y llama a las líneas a advertir

Que las manos del cielo se basan en las retenciones.

Él con nosotros hace una sola cadena, esa sola cadena que hacemos

Con los ángeles que crecen hacia abajo en retribución a la madera

Con las animas genitales que marcan con oxido de zinc sus territorios

En los muros de las cavernas, ahora son distintos los umbrales,

Como el agua que se desengaña

Un renegado magnetismo nos enmascara,

Bañamos las armas en el leproso centelleo

El espacio que ocupamos dentro de la noche se vuelve niebla

Niebla que codicia la fragmentación del cuerpo.

Es mejor ignorar que nuestras raíces se abandonaron a cielos equivocados

Que al nacer interrumpimos a esas serpientes

Que son las herramientas de la tempestad

Es mejor no guardar memoria, todos vivieron bajo una lámpara culpable

Lo sumergible del mar primero fue hecho en el cielo

Miramos hacia atrás y vemos al fulgor derribar una hilera de días.

Es otra la mirada como la del hombre que se mira fijamente en la mujer

Y descubre que ha convivido con el relámpago

Que encamina a la sangre hacia un camino invisible

Con la clave que castiga las piedras, para que la luz se quede a solas con la muerte.

Descubre que ha agitado pájaros y espejos para que el infierno envejezca

Descubre que ha dejado cubierto de brisas el árbol sexual que releva a la muerte

Descubre que dos temblores se quedaron para siempre frente a frente.

SEGUNDO ANUNCIO

Se conectan mangueras al cuerpo para tragar agua de mar día y noche

Y así enloquecidos partir a la guerra

Que hay entre derrumbes y desdoblamientos

Son de la familia del hombre

Que alimentaba embriones astrales con tinta

Sus ecos llevan alcohol a la estrella, convierten en piedra pómez los cruceros.

Los están urdiendo desde lejos,

Por eso sienten la angustia que rodea al rayo

Llevan tierra a los espejos

Para ver si ella es la medida de la resurrección,

Están preparando un largo festejo,

Como vidrios que buscan una fibra oblicua

Nada pueden contra ellos, ni los exorcismos marinos que ahora bajan por las ventanas

Ni esa arena invisible donde permanecen las ataduras.

Se van hiriendo y esas cicatrices

Van diferenciando esos enarbolados contactos que hay entre la luz y el aire

Nos hacen lejano el cuerpo,

Cercana la incógnita de la que brotan las aguas

Ponen la nube trepadora al lado del instrumento espumoso

Ahora dicen: “Enjaularemos la sangre, no sin antes preguntarle

Si cielo o mar a la huella”, es que tantos resplandores nos han sido vedados,

Desde que las puertas volaron en busca del día,

Desde que el agua tiene la muerte en alto

Refulge como nunca el hilo que detuvo al diluvio

Y ellos partieron en busca de emblemas para la tierra

La seca estrella puso cuerpos acalambrados en el camino.

Los están urdiendo desde lejos y avanzan y avanzan

Encierran fuego en las estrellas para hacer reñir a las aves

Son reclamados como esas banderas o seres sin cabeza

Que hacen piar la imantación

Aunque todo parezca perfecto fijo e indisoluble

Todas las tardes raspan sangre seca de pájaro

Por el bien de todas las estructuras.

Partieron en busca de emblemas para la tierra,

De ese arraigo titilante que esta en vías de ser un internado

De cisnes mortíferos donde se entra a darse esos roces enrejados

Que hay entre los espermatozoides y el anticristo

Seres turnios hacen maderos a la orilla del camino

Se ajustaron los astros a un hilo de sangre.

¿Qué harán esta noche que los estoy mirando?

Tendrán una muerte con contornos de aire o agrandaran el anillo

O conseguirán un cadalso glúteo, o solo esperaran el día,

Porque siempre en el día tendrán la edad de los árboles,

Y dicen: “A partir de este rayo cada herida tendrá la edad de los árboles”

Por eso nosotros bebemos y nos alumbramos

Pero aguas y luces se abstienen de nuestra postrera desnudez.

Todo esto ya no esta ni siquiera en la larvada oscuridad

De quien ha cerrado todas las puertas,

Y esperado que los vidrios muestren aires sucesores.

Tocamos el dolor de los animales en los abismos nuevos

Después el cielo solo reflejo nuestra afinidad con las piedras.

del libro inédito Anuncio

OCTAVIO SMITH (CUBA,1921 - 1987)

2011-10-10T05:58:00.000-07:00

Lluvia en septiembre

Llueve una clara ruina silenciosa,

un vasto cuerpo mana,se disuelve

con dulce gravedad de persuadido.

Llueve una danza pálida,un arpa sucia y tierna,

agrupa el día enfilatura pobre

su dorada casta derruida.

Llueve Septiembre como un rey manchado.

Asolado y escueto va añadiéndose

como quien cede airosa púrpura a la turbia

prisión del cortinaje disolvente.

Mundo flechado por la muerte,por un acre

desmenuzarse tibio y embriagado.

Finas escorias linajudas llueven.

Como después del baile retornamos

a casa junto al alba agria,

como el solitario por los vidrios

del café en la plaza de marchita

eternidad desierta,

mira escurrirse cartelones

de la reciente fecha ilusionada

bajo el atroz lavado caricioso,

así me abstengo de enjuiciar,asisto

grave y como pensando en otra cosa.

Noble sustancia bien amada cae,

paredes grano a grano covenciéndose,

son de apacible desvarío de ancianas

en los secretos aposentos.

Llueve y una muchacha que se aliaba

con cabellera y ojos de inaudito

reposo grávido a la noche,

no es en mis sienes nada porque llueve,

y nada es sino el eco que intenta

mi paladar en vano,

encogido piar helándose

porque a qué indagar detrás de la espesura

cenicienta y fanática,fiel,organizado

boscaje de la lluvia,porque un vago,

mullido,adormeciente horror se esparce

granado de baldías miradas,

taciturno de pálidas ortigas.

del libro Crónicas (1974) según la versión que aparece en Los poetas de Orígenes - Selección,prólogo,bibliografía y notas de Jorge Luis Arcos (Cuba,1956)- Fondo de Cultura Económica- México - 2002

TOMAS TRANSTÖRMER (SUECIA,1931)

2011-10-08T13:46:00.000-07:00

Preludium

Despertar es un salto en paracaídas del sueño.

Libre del agobiante torbellino, se hunde

el viajero hacia la zona verde de la mañana.

Las cosas se encienden. Él percibe —en la vibrante

postura de la alondra— las oscilantes lámparas subterráneas

del poderoso sistema de las raíces de los árboles. Pero a fl or

de tierra

—en abundancia tropical— está el verdor

con los brazos al aire, en escucha

del ritmo de una bomba invisible. Y él

se hunde hacia el verano, se descuelga por

el cráter cegador, hacia abajo

a través de grietas de edades verde-húmedas

palpitantes bajo la turbina del sol. Así es detenido

este viaje vertical por el instante y las alas se ensanchan

hasta ser la quietud del gavilán sobre aguas torrenciales.

Tonos desamparados

de las trompetas de la Edad de Bronce

cuelgan sobre el abismo.

En las primeras horas del día, la conciencia puede abarcar

el mundo

como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.

El viajero está bajo el árbol. ¿Se extenderá,

después de la caída por el torbellino de la muerte,

una gran luz sobre su cabeza?

Las piedras

Oigo caer las piedras que arrojamos,

transparentes como cristal a través de los años. En el valle

vuela la confusión de los actos

del instante, vociferantes, de copa

en copa de los árboles, se callan

en un aire más tenue que el presente, se deslizan

como golondrinas desde una cima

a otra de las montañas, hasta

alcanzar las mesetas ulteriores,

junto a las fronteras del ser. Allí caen

todas nuestras acciones

claras como el cristal

no hacia otro fondo

que el de nosotros mismos.

de El cielo a medio hacer ,Traducción Roberto Mascaró (Uruguay,1948)

CARLOS DE ROKHA (CHILE,1920 - 1962)

2011-10-06T15:10:00.000-07:00

CASCADA DE COPA

Escribid mi nombre en el libro de la noche
Donde yo anuncio la venida de un océano más negro
A la caída de los pájaros que han perdido sus alas
Sobre los follajes en que sangra el sol
Es preciso saber sonreír a cualquier precio
Ser el paseante de un bosque de árboles negros y blancos.
Las araucarias puede servirnos de puentes levadizos
O de lo contrario todo estaría perdido
Al borde de un espejo sin fondo
Donde un gran pájaro de nieve imita las cascadas
Decidme
Dónde hay una reina que devore el corazón del prisionero
Decidme
Cuántos ángeles pueden nadar en una gota de agua

OMAR CASTILLO (MEDELLÍN,COLOMBIA,1958)

2011-10-05T14:26:00.000-07:00

De Romance de la ciudad

Mis sueños hacen impacto,

m i s s u e ñ o s, hacen im pac to,

mi ssueño s, hac en, impacto,

y no todo lo que brilla se hace realidad

sobre una valla que arenga la costumbre,

como tampoco es verdad que no hay

nada nuevo bajo una lámpara o el sol,

ave

avería

aveherida

en la superficie lineal del eco,

en la protuberancia de su hocico,

porque del dicho al hecho

en la promiscuidad del habla

herida y salada, salada y servida,

participa la imprecisión de la palabra

precisa para nombrar el acontecimiento

de la palabra que en una acepción

versión es y otras,

tantas como las veces que un botón

c r u z a e l o j a l

abotona una camisa comunitaria,

que es igual a como el viento

labra una roca o el agua agu aa gu a

produce vacíos en una piedra

engarzada al río,

como una letra al abecedario,

o de un cometa la estela,

o lo que arrastra un torbellino

y espectra al desierto como sobre una página

al paso de cada una de sus síl aba s

como raíces de agua que se desprenden

del universo del habla

al universo de la escritura,

hendidura,

r a í c e s comosi

mis sueños en el habla hicieran impacto

y en la escritura hicieran pacto,

candente imprecisión o lava

que en cualquier presente

se compacta asumiendo la forma

de lo por ella abrasado

r a í c e s como si

narraciones calcinadas,

ceniza montones de palabras,

gestos que en su dicción

corresponden más con el abismo

que se desploma en sí mismo como respuesta,

que con el silencio que siempre será

magma, caldo de origen,

soñeus en el habla

r í o q u e s u e n a

encarnando la elíptica del eco

no sumiso, no entregado a la costumbre,

tampoco inclinado a las especulaciones

del prístino origen o lo que es igual,

el eslogan de moda que rige el habla

y las maneras de ser en las cuadrículas,

únicamente engrosando las filas del salario

como muñones estampados para el por ve nir,

criaturas hospedadas en las vallas

consumiendo el eslogan de sus días y noches

XIII

Nos familiarizamos para aprender a caminar

con una piedra en el zapato,

y sin ella, la costumbre se nos hace intransitable;

La infancia se resuelve en el lugar donde

suceden los años finales de su dueño;

¿Cuántos muertos aguardan a la entrada de

mi casa?

Por los huecos de sus bocas, nítidos orfebres

hacen que suene la flauta;

Las lenguas “muertas” son la sustancia que

nutre las palabras en el romance de hoy;

Sucede el estallido, la flor impredecible que

recoge y fragmenta,

¿cuántos aún recitan de memoria el abecedario?

Contra ese cromo repetido que es lo doméstico

la palabra puede hacer viva la realidad;

No más agua, dice el mensajero mientras

evoca sus otras jornadas,

y extiende el brazo empuñando un arma de fuego;

Quienes obedecen la costumbre, reciben los

beneficios de la costumbre;

Silencio, silencio, agua para lavar los huesos,

la memoria,

sentada, parecida al busto que exhibe la cabeza

rota de un hachazo, alicia la galletera,

alicia la galletera, en su puesto de venta,

la cara toda pintarrajeada, se comporta;

Que llueva que llueva alicia la galletera viene

en la memoria,

entonces, ¿quién pondrá a salvo nuestras

caparazones?

¿el hueso al ser lavado nos indicará una señal?

Cae el olvido que es una tarde mañosa y en

este romance,

sólo hablan y hablan de cómo conseguir trabajo;

Que llueva que llueva alicia la galletera viene

en la memoria,

con mayor salario, más seguridad social y un

mayor chorrito de vida;

Mientras otros cuentan en sus dedos la música

que resta después de la explosión

de una granada de fragmentación

XVIII

Uno se vuelve piedra y se pasa toda la existencia

construyendo un blanco,

o, siendo el blanco en un montón de piedras,

entonces empieza el paraíso;

Cada sílaba edifica esa complejidad que se apila,

esa mano de impulso contundente que revierte

su impacto y contiene

el irrecusable destino de una herida o cicatriz;

Mal haya el habla o tan siquiera el murmullo

de la queja o sus alrededores;

¿Uno está lleno de silencio en la piedra?

Lo cierto es un lugar común y anfibio,

empero, sólo se lo enumera o describe en las

heces o en la descendencia,

igual en lo sólido cuando el sol invierte sus

excrecencias;

Descendientes ¿las piedras guardan nuestra

memoria?

Una cabrita ética pelética peluda tuvo tres hijitos

éticos peléticos peludos, verdad que sí, verdad

que no;

No se imprime en el mismo sitio dos veces la

huella;

En ocasiones la piedra se hace polvo sin contener

su impacto o destino, antaño;

No siempre los cabos están atados o sueltos

como es usual, como es normal;

Un arrume acosa, un arrume que recuenta y

parece que no cesa, un arrume;

Es verdad que tú te quieres salir de aquí

( de Obra poética 2011-1980)

CINTIO VITIER ( U.S.A 1921 - CUBA 2009 )

2011-09-24T06:36:00.000-07:00

LA HOJA

En fin a deshojarte vine

pero eres siempre la misma

y única

El fondo plano en que consistes

consume los secretos del amor

No,los envía los proyecta

como el picacho de nieve la epístola solar

Cuando termine de escribirte

sólo tendré entré las manos

todo

Sólo tendré entre las manos

nunca

Sólo tendré entre las manos

luz

Perdóname las muchas faltas como yo a ti te perdono

la soledad

Hoja santa

Marzo espina 99

del libro La hoja y las palabras (2000) según aparece en Antología Poética,Cintio Vitier - Selección y prólogo de Enrique Saínz,Fondo De Cultura Económica,México,2002

FINA GARCÍA MARRUZ ( CUBA,1923)

2011-09-21T15:20:00.000-07:00

A UNA RECIÉN DIFUNTA

Lo más raro,después de todo

no es morirse.Es

no haber podido terminar

el dobladillo de la saya

que dejamos sobre la mesa,

oh,qué confiados.

¿Cómo desconfiar

aún,si bajo

la losa gris,la

cimentada piedra,

sacó la lengua

invencible

esa yerbita verde?

de Habana del Centro (1997) según la versión que figura en Antología Poética,Fina García Marruz,Selección y prólogo de Jorge Luis Arcos,Fondo de Cultura Económica México,2002.

ROSA ALICE BRANCO (PORTUGAL,1950)

2011-09-04T07:26:00.000-07:00

Descomposición de las almas

La eternidad comienza en la descomposición personal.

Cuando era chica las gallinas que pasaban

sin cabeza parecían dirigirse a cualquiera lado.

Iban apresadas en la ignorancia de que las gallina muertas

están fuera de tiempo porque la eternidad

sólo descompone el alma.Las sacrifican por el pescuezo

y la sangre esparcida se guarda en una palangana.

No se sirve en un cáliz,ya que la gallinas no son crucificadas.

Pero gracias a ti todos los días resucitan en el gallinero.

Tal como tú,Señor,ellas tampoco ocupan espacio.

Solamente lo gatos

Hoy los gatos no comieron.

Se fueron juntando unos pocos en el techo

y ni la lluvia les hizo abrir la lengua.

Ni el agua desaguó la voz,ni los gatos maullaron.

Aquellos pasos que sólo los gatos saben

nos alejaron de las palabras grabadas en el mármol

o en granito acostado.Del plástico florido.

De la flores qué la ausencia perpetúa.

Hoy la losas están silenciosas

y los gatos con las garras aplastadas contra las tejas,

con el mirar con que sólo los gatos miran,

no saben todavía si perdieron la fe en la vida

o más en la muerte.Sienten un nudo

innominado en la garganta como todos nosotros.

En lo alto del techo dicen no al cielo.

Quieren cerciorarse de cerca.

traducción del portugués Eduardo D'Anna (Rosario,1948) según la versión que aparece en la revista en Facundo - Una estrategia para la cultura - Rosario, julio 2011.

JOSÉ WATANABE (PERÚ, 1945-2007)

2011-08-21T14:06:00.000-07:00

LA ORUGA

Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente,
[trabajosamente,
pero sé que mañana serás del aire.

Hace mucho supe que no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles
serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación
y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?

Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras renunciar,
pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.

Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.
Haz que te vea,
quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra.

de Historia natural, Editorial Peisa, Lima , 1994

ANTONIO COLINAS (ESPAÑA,1946)

2011-08-20T18:39:00.000-07:00

Megalítico

Esa enorme piedra torturada
sostiene el techo de la Noche.
Esta enfebrecida carne penetra la oquedad de los siglos.
En torno un vacío que deshace o sustenta
la soledad del mundo, una luz que ilumina
las heridas producidas en el acero.
Gira la masa enorme de la piedra entre astros.
Es de carne y de piedra el cigüeñal que mueve
desgastado el motor de nuestra Historia.
Libros, cosas y horas amadas, seres
tiernos y dulces como la música del sueño,
frágiles brazos, labios enamorados,
nada podéis contra esta atroz mecánica,
contra esta complicada maquinaria celeste.
Árbol de carne y piedra, huso de sangre,
gira la masa ciega en este espacio
de demenciales constelaciones,
de infinitos silencios.
Sólo en la piedra enorme hay firmeza.
Sólo en la piedra hay eternidad.
Un cuerpo está abrazando en otro cuerpo
una hoguera extinta.
La carne sólo horada ceniza en otra carne.

LOUISE GLÜCK (U.S.A , 1943)

2011-07-15T12:43:00.000-07:00

El iris salvaje

Al final de mi sufrimiento

había una puerta.

Escucha : eso que llamas muerte

lo recuerdo.

Sobre la cabeza,ruidos,ramas movedizas del pino.

Después nada.El débil sol

temblaba sobre la superficie seca.

Es atroz sobrevivir

como conciencia

enterrada en  lo oscuro.

Después todo acabó : eso que temes, ser

un alma e incapaz

de hablar,terminar abrupatamente,con la tierra yerta

apenas inclinada. Y algo que tomé

por pájaros abalanzándose sobre los setos.

Tú que no recuerdas

el pasaje desde el otro mundo

te digo que podía hablar otra vez : lo que

regresa del olvido regresa

para hallar una voz :

del centro de mi vida surgía

una gran fuente,sombras de azul

profundo sobre el azul del mar.

de La pasión del exilio - Diez poetas norteamericanas del siglo XX - Selección,traducción y prólogo María Negroni - Ediciones bajo la luna, Buenos Aires, 2007.

VICENTE HUIDOBRO (CHILE, 1893 - 1948)

2011-07-04T16:17:00.000-07:00

CANTO IV (fragmento)

No hay tiempo que perder

Enfermera de sombras y distancias

Yo vuelvo a ti huyendo del reino incalculable

De ángeles prohibidos por el amanecer

Detrás de tu secreto te escondías

En sonrisas de párpados y de aire

Yo levanté la capa de tu risa

Y corté las sombras que tenían

Tus signos de distancia señalados

Tu sueño se dormirá en mis manos

Marcado de las líneas de mi destino inseparable

En el pecho de un mismo pájaro

Que se consume en el fuego de su canto

De su canto llorando al tiempo

Porque se escurre entre los dedos

Sabes que tu mirada adorna los veleros

De las noches mecidas en la pesca

Sabes que tu mirada forma el nudo de las estrellas

Y el nudo del canto que saldrá del pecho

Tu mirada que lleva la palabra al corazón

Y a la boca embrujada del ruiseñor

No hay tiempo que perder

A la hora del cuerpo en el naufragio ambiguo

Yo mido paso a paso el infinito

El mar quiere vencer

Y por lo tanto no hay tiempo que perder

Entonces

Ah entonces

Más allá del último horizonte

Se verá lo que hay que ver

de Altazor o el viaje en paracaídas: Poema en VII Cantos (1919) según la versión que aparece en Altazor - Temblor de cielo - Cátedra- Letras Hispánicas - Madrid 2007

JUAN MANUEL RODRÍGUEZ TOBAL (ESPAÑA,1962)

2011-06-25T14:36:00.000-07:00

ICARIA (fragmento)

Por eso busco la bondad

en este tacto de la noche

que es la certeza de tus senos.

No vino aquí a dejar tu piel

hilachas tristes de alegría,

hebras de luz desabrigada

como un naufragio de cristales

en los charcos de la nostalgia.

Toco la noche y son tus senos

el lugar ciego de la gracia

donde no cabe desamparo.

Toco tus senos y eres buena.

No es la bondad de las palabras.

Es el concilio de las alas

de tantos pájaros atados

al vuelo de una misma altura.

Es la inminencia que no ensucia

la realidad de su inminencia.

Es tu desnudo y la amapola

que te desnuda. El pintalabios

con el que marcas hoy las telas

vivas del alba. Tu bondad.

Creo que más allá no hay nada.

CHUS PATO (ORENSE,ESPAÑA,1955)

2011-06-25T07:09:00.000-07:00

¿qué viento zumbaba en tu jardín?¿cuál es la necesidad ardiente de tu noche?¿qué sabés?¿estás condenada?¿caés?¿huyen la estrellas pálidas de espanto?¿sabés del Creador?¿conocés su deseo?¿estás bien?¿bajo qué pecho materno?¿qué querés de mí?¿bailás con todas la hojas y el goce del verano?¿qué hacés en esta ciudad?¿deseás mi vida,mi vida de gacela,mi vida de antílope?¿los astros entonan un canto fúnebre?¿por vos?¿los vientos soplan en el castro de los muertos?¿arrancan luz de tu vida?¿tenías los ojos claros como arrugiums?¿fue la tristeza huésped en tu casa?¿te consumió la fatiga en blanco?¿respirarás mi alma, beberás lo eterno?¿estás enojada con todos los cielos?¿murmurás en el bosque y en el jardín de plata?¿sos mi bufón preferido?¿sos tan salvaje como el sol?¿besarás el batir de mi víscera encendida,mi alud?¿miraste el cielo?Te quiero.Te quiero.¿me elegís a mí?¿son estos los colores de tu alma?¿tengo que pensar en vos?¿te crecen noches en la cabeza?¿sabés dónde vamos?¿el silencio,sueña el silencio con tu voz?¿nos volveremos a ver?¿escondés tu ojo ante mí?¿desean jugar tus ojos?¿qué aroma te embriaga?¿revoloteará mi corazón alrededor de tus fuentes?¿maquillarás mi corazón?¿pintarás tus labios con el color rojo de las nubes?¿te acordarás de mí?¿nuestros sueños caerán en el mundo?

Nuestra ascensión

perfecta.

(con Else Lasker-Shüler)

para Cecilia Dreymüler

de m-Talá, edición pato-en -la-cara en coedición con el Centro Cultural de España en Buenos Aires,Buenos Aires,2009,traducción del gallego Teresa Arijón - Bárbara Belloc

Benito La Mantia ( Italia, 1940)

2011-06-19T15:20:00.000-07:00

CUANDO...

Cuando le anuncié
enfático
a mi hijo
que le dejaría
en herencia el mundo
me dijo
que impugnará
el testamento.

QUANDO...

Quando ho annunciato
enfatico
a mio figlio
che li lascerò
in eredità il mondo
mi ha detto
che impugnerà
il testamento.

Traducción de Carlos Vitale (Buenos Aires,1953)

Howard Phillip Lovecraft (U.S.A 1890 - 1937)

2011-06-19T15:14:00.000-07:00

Hongos desde Yuggoth (Fragmentos)

I .  El libro

El lugar era oscuro,polvoriento,medio perdido

en viejas callejuelas cercanas a los muelles,

que hedían a cosas raras traídas por los mares

con curiosos remolinos de niebla que arrojaban los vientos.

Pequeños paneles oscurecidos por el humo y el frío

permitían ver montones de libros en una gran maraña;

se pudrían, desde el piso al cielorraso,

esos escombros de erudición a bajo precio.

Entré, extasiado, y en una pila llena de telarañas,

tomé el tomo más próximo y lo hojee,

estremeciéndome antes esas frases extrañas

que parecían guardar algo monstruoso,si uno 

estaba en el secreto.

Luego,al ponerme a buscar un vendedor experto,

sólo encontré una voz que se reía.

V. Regreso a casa

El demonio dijo que me llevaría a casa,

a la tierra pálida,sombría,que apenas recordaba

como un lugar en las alturas,con escaleras y terrazas,

amurallado con balaustradas de mármol que lo vientos peinaban

mientras,millas debajo,hay un montón de cúpulas y cúpulas

y torres sobre torres junto a un mar extendido.

Una vez más - me dijo -permanecerás encerrado

en aquellas viejas alturas y oirás el murmullo de la espuma lejana.

Prometió todo esto y me llevó a través

de los portones del ocaso,pasando por los lago llameantes

y los tronos de un dorado rojizo de los dioses sin nombre

que chillaban de pavor por un destino amenazante.

Luego,hubo un oscuro abismo con sonidos de mar en la noche;

"aquí estaba tu casa" - se burló- "cuando contabas con la vista".

XIX.Las campanas

Año tras año,oí ese llamado desvaído y lejano

de las campanas sonando en el viento de la medianoche;

eran los repiques de un campanario fantasmal.

Sonaba extrañamente,como si aleteara a través de un gran abismo.

Busqué un indicio, examinando mis sueños y recuerdos

y pensé en todas las campanas de mis visiones;

de la silenciosa Innsmouth,donde las gaviotas se demoraban

alrededor de un capitel antiguo, que,una vez,conocí.

Perplejo,oía como caían aquellas notas lejanas

hasta que una noche de marzo,la desolada lluvia me tentó,

con su frío, a trasponer las puertas del recuerdo,

a visitar viejas torres donde los badajos,locamente tañían.

Tañían...pero desde oscuras corrientes que brotaban

a través de valles profundos y se hundían en el fondo muerto del mar.

de Poemas, Edición Bilingüe, Andrómeda, Buenos Aires, 2009, Selección,nota introductoria y traducción de Roberto Díaz.

Gerardo Vacana (Italia,1929)

2011-06-02T17:07:00.000-07:00

LAS CIGARRAS QUE ADORO

Las cigarras que adoro
no vienen a cantar
en los árboles de mi finca
o de mi jardín
(olivos, nogales y pinos).
Cantan a coro
festejan hasta el anochecer
en los árboles de mi vecino
(olivos, nogales y pinos)
que las detesta.

LE CICALE CHE ADORO

Le cicale che adoro
non vengono a cantare
sugli alberi del mio campo
o del mio giardino
(ulivi, noci, pini).
Cantano in coro,
fanno festa fino a sera
sugli alberi del vicino
(ulivi, noci, pini),
che le detesta.

traducción de Carlos Vitale (Buenos Aires,1953)

ADRIENNE RICH ( U.S.A, 1929 )

2011-05-07T08:24:00.000-07:00

En aquellos años

En aquellos años,dirán las gentes,perdimos el rastro

del significado de nosotros,de ustedes

hasta enontrarnos

reducidos a yo

y todo ese asunto se tornó

estúpido,irónico,terrible :

intentábamos vivir una vida personal

y,cierto,aquella fue la única vida

de la que podíamos dar testimonio

Pero los grandes pájaros oscuros de la historia gritaron y se

sumergieron

en nuestro clima personal

Fueron decapitados en alguna otra parte pero sus picos y alas

se movieron

a lo largo de la costa,a través de jirones de niebla

donde permanecíamos, diciendo yo

1991

de Oscuros campos de la república- Poemas 1991-1995, Grupo Editorial Norma, Santafé de Bogotá, Colombia, 2000, traducción de Jorge Yglesias

Nazik al Mala’ika ( Bagdad,1923 - El Cairo, 2007)

2011-05-05T17:23:00.000-07:00

La noche pregunta quien soy.
Yo soy su intimidad insomne, profunda y oscura;
yo soy su voz rebelde.
Complazco mi realidad con el silencio
e hilvano mi corazón con la duda.
Y sigo aquí triste,
volviendo los ojos, mientras los siglos me preguntan
quien soy.
El viento pregunta quien soy.
Yo soy su espíritu confuso al que niega
el tiempo.
Yo soy como él, sin un lugar,
seguimos yendo sin acabar
seguimos pasando sin quedar;
y si alcanzamos el declive
creyéndolo el fin del esfuerzo
es el vacío.

El destino pregunta quien soy.
Yo soy como él, un gigante que cubre las edades
y vuelve a darles vida.
Yo invento el pasado lejano
desde la cómoda seducción de la esperanza
y lo vuelvo a enterrar yo
para inventarme un nuevo ayer,
su mañana de hielo.
Yo misma pregunto quien soy.
Yo soy igual que una confusión mirando la oscuridad
sin nada que me de la paz.
Sigo preguntando y las repuestas
persistirán ocultando una quimera
y creyéndola cerca.
Y si la alcanzo se disuelve,
se extingue y desaparece.

JAVIER NARANJO (COLOMBIA,1956)

2011-04-16T14:22:00.000-07:00

La vida

La vida es la que amontona
los platos sucios
en la cocina  

la vida que come 
que gasta
que no respeta
lo que se sirve
y va a ser devorado

Cuerpos

El que naufraga
dando tumbos
en la noche
en el cuerpo
del sueño  el que queda
anclado

Carreras

«Una carrera es una cosa maravillosa
pero no sirve para acurrucarse  
contra ella en una noche fría»
Marilyn Monroe

Todos estamos de carrera
todo se debe a ella
nuestros gestos
las palabras  

cualquier tentativa de ir hacia algo
es de carrera  

carrera urgente hacia la nada
carrera de cuervos 
que se arrancan los ojos  

nos graduaremos de materia  

¿y después
del gran 
del mejor
del que bucea en su lago interior
del que se contempla el rostro
solo
en su pozo
y apesta?

«El que nada se oye    
En una alberca de sombra»                                                   Xavier Villaurrutia

Y no saber         
si esa
es la mujer que amo  

y no saber que amo  

la risa
el desenfado
abandona la alberca
que soy
y se presenta a todo
con mi nombre

«Cada minuto                                                             el último minuto»                                                    Denise Levertov

Lamer 
lo que me ha sido 
dado  

como las bestias
que descienden
al agua lenta
de la vega

* * * * *

Toda la luz se ha ido
en esta casa
ningún deseo la invoca
y ni la mano
pulsa
la orden correcta

encender lo que se niega  

toda la luz
en un vacío 
que no puede uno 
penetrar

   toda la luz
es exigua
pequeña
extraviada  

y en los vericuetos
que ella entrega
y opone   

nosotros

Juan Gustavo Cobo Borda (Colombia,1948)

2011-04-13T17:44:00.000-07:00

Poética

¿Cómo escribir ahora poesía,
por qué no callarnos definitivamente
y dedicarnos a cosas mucho más útiles?
¿Para qué aumentar las dudas,
revivir antiguos conflictos,
imprevistas ternuras;
ese poco de ruido
añadido a un mundo
que lo sobrepasa y anula?
¿Se aclara algo con semejante ovillo?
Nadie la necesita.
Residuo de viejas glorias,
¿a quién acompaña, qué heridas cura?

ROBERT HASS (U.S.A , 1941)

2011-04-03T06:41:00.000-07:00

combinación roja,el cabello impecable

¡Oh, qué tristeza inconsciente de serlo!

¡Qué desesperación que no sabe de sí misma!

Una mujer de negocios, su maleta deshecha en el suelo, se sienta

En una cama en ropa interior, combinación roja, el cabello impecable; tiene

Un papel en la mano, posiblemente con números.

¿Quién eres? Nadie se lo pregunta. Tampoco lo sabe.

MARINA TSVIETÁIEVA (RUSIA , 1892 - 1941)

2011-03-19T07:31:00.000-07:00

Tentativa de celos

¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo. ¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.) Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer? ¿Sin divinidad alguna? Tras haber derrocado a tu reina (tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás allevantarte? Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,

pobrecito mío? "-Estoy harto de convulsiones, de dolor: voy a agenciarme un hogar." ¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo, tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros? ¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿ La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas, ¿te llaman aún a veces? Y la dicha,
¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga inmortal -la conciencia- qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios, para romperIo acto seguido.
¿ Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿ Estás ya harto de esa mercadería novedosa? Cansado de mi magia, ¿cómo te va con una mujer terrestre que carece de sextos

sentidos?
Venga, con franqueza, ¿sois felices? ¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío? Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

JUAN CAMERON (CHILE,1947)

2011-03-08T05:59:00.000-08:00

ACLAREMOS

Claro que si escupes a mi paso 
te reviento el hocico a bofetadas 
te llevo a tribunales te demando 
por daños y prejuicios te declaro 
un duelo a muerte y anda despacito 

Ya me escupieron demasiado 
pero no era mi casa 
y yo soy tolerante de visita.

Adam Zagajewski (Polonia,1945)

2011-03-05T15:28:00.000-08:00

Autorretrato

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

PATRICIA HIGHSMITH (USA ; 1921-1995)

2011-03-01T16:24:00.000-08:00

Al alba, después de mi muerte horas antes,

la luz del sol se derramará a las siete como de costumbre

sobre estos árboles que conozco.

Estallará el verde brillante,la sombra verde oscuro darán paso

al cruel benigno,indiferente sol.

Los árboles de mi propio jardín permanecerán indiferentes

sin llorar por mí la mañana de mi muerte.

Igual que siempre,con sus raíces sedientas,

ciegos y despreocupados,

los árboles que conocía,

los árboles que cuidaba.

de El diario de Edith, Ediciones Alfaguara, Madrid, 1985- Traducción de José Luis López Muñoz.

ARTO MELLERI (FINLANDIA,1956)

2011-01-17T06:13:00.000-08:00

La Sura de la sombra

El que no posee
una sombra en su interior
una Sombra a la que uno pueda retirarse
de la multitud humana
una Sombra, una penumbra, un manantial secreto
que murmure pacíficamente
un Manantial cuyas aguas curen
la fiebre del alma

se encuentra desamparado en el desierto,
cegado por el sol,
condenado a creer
en todo espejismo
y la arena del desierto cambia
constantemente de forma,
la ciudad, desaparecida del mapa,
seguirá igual de alejada

El que no posee
una Sombra, una penumbra, un manantial secreto
un Manantial cuyas aguas curen
la fiebre del alma

Desgraciado aquel que no tiene una Sombra en su interior.

CAROLINA LORCA (CHILE,1954)

2011-01-01T06:02:00.000-08:00

La misión de los padres

Nuestros hijos ya están grandes y encorvados.

ya hemos cumplido nuestra misión.

La piel

Toda piel ajena parece enferma

su contacto provoca rechazo

agita el pavor del contagio

somete al aislamiento.

La obligación irracional de compartir el espacio

es una agonía e años.

La herencia

Lo que heredamos de nuestros padres

lo que ellos cuidan celosamente

toda la vida

es la muerte.

de Una tarde con los padres, Ediciones La Bohemia, Buenos Aires, 2007

Washington Benavides (Uruguay,1930)

2010-12-30T06:49:00.000-08:00

Anda un amigo

Anda un amigo en medio de la noche.

han cerrado los bares.Las persianas

de acero bajaron con estrépito.Los gatos

deslizan apetitos. Anda la luna

por ahí,velada.Pasan coches y luces;

sobreviene, después, un silencio

que mueve la plantita en la cornisa;

silencio que hace un chambelán

de un grillo - del canto de ese grillo-.

Anda un amigo en medio de la noche..

No lo conozco.Y él no me conoce.

Andamos cerca o lejos,nos cruzamos

-acaso-en una calle.Compartimos

un ómnibus,un cine,un banco de una plaza.

Anda un amigo y ando yo que soy amigo

de ese hombre.En órbitas distintas

-nunca ajenas-.Pero vamos a hallarnos.

En medio de la noche o con la aurora

de rosados dedos,vamos a hallarnos.

Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.

Por ahora,susurra el viento oscuro,

graznan letreros viejos y el grillo mete lima.

Ya no pasan los coches.Pasan restos de diarios

y un cartel liberado zapateando en el polvo.

Estoy seguro.Nos encontraremos.

No es un tigre de papel

El tiempo está en nosotros.

Al acecho.

(Y el tiempo no es un tigre de papel)

hasta que salta de un rostro conocido

y como quien revela una fotografía

lo vamos descubriendo (sin espejo).

El tiempo está en nosotros.

Que nadie pierda tiempo cerrándole las puertas.

Que nadie crea alejarlo porque no se lo nombre

(ni metiéndote bajo de la cama

ni perdiendo la fe).

Queda otra instancia aún.

Cuando descubres que ralea el ejército

de los conocidos.

Y alguien dice

"Ha muerto Helena"

-y eres tú que has muerto-

"Ayer murió Ramón"

-y con él mueres-

El mundo (tu mundo) se despuebla

y el compañero de la infancia

te contempla con lástima y con miedo

porque el también lo ha descubierto todo:

la muerte está en nosotros.

según la versión que consta en Antología plural de la poesía uruguaya del siglo XX - Estudio preliminar,selección y notas:Washington Benavides,Rafael Courtoisie y Sylvia Lago - Editorial Seix Barral.Montevideo,1996.

EDUARDO CURBELO (URUGUAY,1962)

2010-12-27T05:46:00.000-08:00

páginas de un ritual

buscando en el camino

aquellos abrazos como el salario de dios

aquellos dioses en el calor de su mano

aquellos sueños

trepados al cuello del mundo

bajando hacia el dedo de su origen

aquellos cuerpos indagando al azar

dentro de un trasto de monedas

bajando hacia el suelo recién barrido

hacia el tiempo donde perpetuamos

 aquellos ojos

ciegos de amor hasta la raíz

los puntos cardinales de la muerte

los rostros malheridos

cualquier fotografía de su espalda

en el continente de una sábana arrugada

la batalla demacrada del olvido

la explosión irremediable del encuentro

reposo del guerrero

dejamos a un costado los monstruos recientes

las ruinas respirando

en el último cajón

un collage

de proyectiles con mi nombre

adormece la derrota

golpea la batalla perdida

contra el papel de un arroyo

un hombre nada

y el agua lo copia

imagen frente a un espejo

el que amó y perdió

amó dos veces

la capa de su cara que perpetúa la agonía

de diario íntimo de un comensal,Ediciones La Gotera,Montevideo,2001

HUMBERTO DÍAZ CASANUEVA (CHILE, 1906 - 1992)

2010-11-22T02:51:00.000-08:00

RÉQUIEM (fragmentos)

Como un centinela helado pregunto: ¿quién se esconde en el tiempo y me mira?
Algo pasa temblando, algo estremece el follaje de la noche, el sueño errante afina mis sentidos, el oído mortal escucha el quejido del perro de los campos.
Mirad al que empuja al árbol sahumado y se fatiga y derrama blancos cabellos: parece un vivo.
Pero no responde nadie sino mi corazón que tiran reciamente con una larga soga.
Nadie sino el musgo que sigue creciendo y cubre las puertas.
Tal vez las almas desprendidas anden en busca de moradas nuevas.
Pero no hay nadie visible, sino la noche que a menudo entra en el hombre y echa los sellos.
¡Oh presentimientos como de animal que apuntan! Terrible punzada que me hace ver.
Como en el ciego, lo que está adentro alumbra lo distante, lo cercano y lo distante júntanse coléricos.
Allá muy lejos, en el país de la montaña devoradora, veo unas lloronas de cabelleras trenzadas
que escriben en las altas torres: me son familiares y amorosas, y parece que dijeran
................... "unamos la sangre aciaga".
¿Hacia dónde caen los ramilletes?, ¿por qué componen los atavíos de los difuntos?
¿Quién enturbia las campanas como si aguien durmiera demasiado?
Aquí me hallo tan solo, las manos terriblemente juntas, como culebras asidas y todo se agranda en torno mío.
¿Acaso he de huir?, ¿tomar la lancha que avanza como el sueño sobre las negras aguas? No es tiempo de huir, sino de leer los signos.
¡Cómo ronda el corpulento que unta la espalda! Las órdenes horribles sale a cumplir.
De pronto escucho un grito en la noche sagrada, de mi casa lejana, como removidos sus cimientos,
viene una luz cegada, una cierva herida se arrastra cojeando, sus pechos brillan como lunas, su leche llena el mundo lentamente.

¡Ay, ya sé por qué me brotan lágrimas!, por qué el perro no calla y araña los troncos de la tierra, por qué el enjambre de abejas me encierra
y todo zumba como un despeñadero
y mi ser desolado tiembla como un gajo.
Ahora claramente veo a la que duerme. Ay, tan pálida, su cara como una nube desgarrada. Ay, madre, allí tendida, es tu mano que están tatuando, son tus besos que están devorando.
¡Ay, madre! ¿es cierto, entonces?, ¿te has dormido tan profundamente que has despertado, más allá de la noche, en la fuente invisible y hambrienta?
¡Hiéreme, oh viento del cielo!, con ayunos, con azotes, con puntas de árbol negro.
Hiéreme, memoria de los años perdidos, trechos de légamo, yugo de los dioses.
A las columnas del día que nace se enrosca el rosario repasado por muchas manos,
y el monarca en la otra orilla restaña la sangre,
y todas las cosas quedan como desabrigadas en el frío mortal.
¿Acaso no ven al niño que sale de mí llorando, un niño a la carrera con su capa de llamas?
Yo soy, pues, yo mismo, jamás del todo crecido y tantos años confinado en esta tierra y contrito todo el tiempo, sujeto por los cabellos sobre el abismo como cualquier hijo de otros hijos,
pero únicamente hijo de ti. ¡Oh, dormida, cuya túnica, como alzada por la desgracia llega al cielo y flota y se pliega sobre mi pobre cabeza!

VIII

¡Oh madre infinita, tierra inmensa, vida conforme a los pactos!
Si tú mueres, muero y en ti me extravío como el buque en la tempestad, y el que tira tus cenizas contra la peña, a mí mismo me está estrellando.
Pero si mueres quedas también viviendo a través de mí como el fruto que una y mil veces sube al monte y no teme escarcha.
y desapareces consumida y tornas a aparecer rescatada y en tus vaivenes de súbito veo que pasas por los ojos de mi hija
como una cinta fulgurante
y le templas sus facciones y le soplas el naciente espejo.
¡Oh doncella que desciendes montada en un águila, con una granada en la mano y que eternamente madura
y con hilos de oro que enredas para la fiesta!
La vida y la muerte osas mezclar y tan extraña afinidad alabo entre visiones.
¡Oh, madre mía, te yergues tan segura en el caos terrible y anhelas sosegarme!
¡Oh, esposa maternal, oh hoja mía, como lenguas de la misma antorcha,
como tibios eslabones en la sucesión del tiempo
y libradas de la misma rueda oscura que mueven las edades,
todas, y una sola a la vez, confundidas en la espiral,
ahí en el profundo sueño mortal, transfiguran mi alma.
Os digo: ¡conjurad la sierpe que viene a beber al seno,
la madre salvará a los chiquillos del rebaño lanzado a la carrera!
Pues todo hombre, entre o salga del mundo, hundido en una cuna de muchas aguas,
resbala y chispas deja el flujo de su sangre y resbala de nuevo
y las Madres le pasan la mano llena de ojos.

XII

Estás aquí delante de mí, apiádate, entonces, no necesitas gritarme para que te oiga. He de aprender a invocarte, a interpretar tus ecos.
(Si no pude decir adiós es porque el adiós no existe entre nosotros.)
Te acercas un poco indecisa como una candela en la mano de otro que te aproximara a la ventana y luego la retirara,
porque debes alumbrar con más espacio sideral en las bóvedas sin fin y bendita perpetuamente.
¿Pero tal vez necesitas que te ayude? El ronco susurro de las preces, ¿no enreda tus pasos?
Tal vez desearías que te pasara el rebozo: estabas tan débil, tan fatigada de sentirte ir llamada por los ajenos.
¡Si hubiera una iglesia profunda para encerrarme y pedir algo por ti, si hubiera una iglesia en el mundo!
¿A quién pedir? ¿A quién decirle?: "no la apuren, ha sufrido tanto y luego no puede vivir dentro de la muerte sin mirarnos".
He de buscar un monte, una ribera, una piedra de ermita salvaje en que yo pueda estar solo, de pie en el éxtasis de la noche inmensa,
solo frente a los alambrados acechando a los guardianes en sus rondas,
lamido por silenciosos animales, rondado por los sueños de los niños
y vea pasar claramente el carro entre las estrellas, la palma que te conduce ancha como el firmamento.
Y llorar, nada más que llorar, ver que te pierdes en el mar como una llamarada entre los témpanos,
y sentir que permaneces, sin embargo,
permaneces como una respiración contenida de la tierra, llorar y esperar que pasen los años
y de la cara en llanto salga un destello
y un día venga mi hija corriendo entre la yerba y me muestre la granada vertiginosa, la paloma encendida, el sueño arcano
¡que renace del fondo de la tierra!

de Réquiem (1945), incluido en Antología de la poesía hispanomericana contemporánea 194-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971, selec. de José Olivio Jiménez).

ROBERTO BOLAÑO (CHILE, 1953 - 2003)

2010-11-21T05:25:00.000-08:00

MI CARRERA LITERARIA

Rechazos de Anagrama,Grijalbo,Planeta,con toda seguridad

también de Alfaguara,Mondadori.Un no de Muchnik,

Seix Barral,Destino...Todas las editoriales...Todos los

lectores...

Todos los gerentes de ventas...

Bajo el puente,mientras llueve,una oportunidad de oro

para verme a mí mismo:

como una culebra en el Polo Norte,pero escribiendo.

Escribiendo poesía en el país de los imbéciles.

Escribiendo con mi hijo en rodillas.

Escribiendo hasta que cae la noche

con un estruendo de los mil demonios.

Los demonios que han de llevarme al infierno,

pero escribiendo.

Octubre de 1990

VICTORIA AVALOS Y YO

En casi todo unidos pero más que todo

en el dolor en el silencio de las vidas

perdidas que el dolor suplanta con eficacia

en las mareas que fluyen hacia nuestros

corazones fieles hacia nuestros ojos infieles

hacia los fastos que prendemos y que nadie

entiende así como nosotros no entendemos

las carnicerías que nos rodean tenaces

en la división y multiplicación del dolor

como si las ciudades en que vivimos fueran

una sal de hospital interminable

BIBLIOTECA DE POE

En el fondo de un extraño corral,

Libros o pedazos de carne.

Nervios enganchados de un esqueleto

O papel impreso.

Un florero o la puerta

De las pesadillas.

de La universidad desconocida - Selección ,Anagrama-Página 12,Buenos Aires,2010

JAIME de la GRACIA (COLOMBIA,1957)

2010-11-02T15:26:00.000-07:00

El poeta

siembra palabras

las piedras

y las palabras

son más lentas

que la yuca

el ñame

y la arracaha

para echar raíces

son lentas las piedras

y las palabras

pero crecen

Berlín nach Hamburg en tren

Ayer pasé en tren por tu casa,

vi un paisaje chamuscado de nieve

estoy a cinco minutos de Spandau,

los hombres de chalecos rojos

remiendan la barrera contra el ruido,

faltan cinco minutos para las

cinco de la tarde,en el bosque seco

brilla una noche de plata,pegada

como chicle a los árboles - Guten tag,

la mujer me mira con ojos de agua,

controla mi pasaje y me deja su risa

caliente,sería bueno pasar una noche

con esa mujer en la cama- Danke sea!!!

En estas tierras el lobo y el caballero,

amedrentaron al hombre,

la nieve dibuja en blanco de hueso

sus huellas impalpables en el agua,

en la tierra,pastan piojos y vacas

-Señoras y señores,en cinco minutos

estamos en Hamburg,-Hagan sus conexiones.

************************************

Poesía

todo eso

que puede

caber

saco

de La eternidad de un día, Flor y Piedra Editorial, Berlín,1999

DANTE MAFFIA (ITALIA,1946)

2010-10-27T04:23:00.000-07:00

Por eso

Cuando el tiempo era hierba

cuando el hechizo se escondía

en la intimidad de las rosas

en los senos del mar.

Quería volver atrás,

volver al tiempo negro de la nada.

Pero cuando caes

y se toma carne el aire

las plegarias no tienen fuerza.

Por eso,ves,por eso

me dieron la palabra.

Se dan la mano

Libros leídos porque me fueron dados,

algunos porque yo los encontré

Nombres grabados con sobriedad

para desafiar a lo eterno,ese rufián

que ni siquiera él sabe

qué diablos promete y lo que no promete.

El tonto viejo que nunca nadie vio.

Uno junto al otro casualmente

el amarillo y el rojo se dan la mano,

el blanco el negro el azul.

Cuántas historias y cuántas

vocales,consonantes

signos vacíos que ruedan

dentro de un eco irritante

gastado y nacido con la palabra.

Quedar afuera

Uno llega a viejo y no

porque pasen los años;

los cuentos,esas condenadas sombras

que día tras día exceden a la mente.

No cuento artefactos

condimentados con la sal y pimienta

de bellas palabras,sino densas humaredas

del alma,pactos con el diablo.

Y los que quedan fuera somos

siempre nosotros,cuando muere el día :

fantasmas abofeteados,monstruos vivientes

de cartón,formas

que recuperan o pierden peso.

de Un siglo de poesía italina (1891 a 1997) Ensayo y antología bilingüe de Antonio Aliberti ,Ediciones Ocruxaves,Buenos Aires,1997

JOSUÉ VEGA LÓPEZ ( MÉXICO,1976)

2010-10-24T16:10:00.000-07:00

Mudanza

algunos se despiden

con tristes adioses de melodrama

o queman la casa antes de salir

yo prefiero la sangre

el olor feroz

de las ratas royendo los recuerdos

Ésta es tu casa

óyete nombrar de memoria

todas esas calles

los besos que dejaste escapar

mírate recoger en pedazos

tus mínimas pertenencias

bajo las ruedas en la basura

obsérvate buscando algún cuerpo

en las ciudades

que te enseñaron

a levar anclas por la noche

a decirte una y mil veces

sin creértelo nunca

con los pulmones a flor de piel

¡ésta es tu casa

a estos parajes perteneces!

de Cuerpo en añicos, Fondo Editorial Tierra Adentro, México D.F, 2000

SERGIO VICARIO (MÉXICO,1964)

2010-10-24T15:43:00.000-07:00

Los amorosos callan

Jaime Sabines,in memoriam

Los días inútiles

son costras en el alma - decías.

Hay otros,Jaime

donde uno habita en las heridas,

desangrándose de tristeza.

Y tal pareciera que el mundo lo sabe

pero no,nadie dice nada,

cuando un poeta muere

porque es su voz la que falta,

cuando el color gris sería entonces alegre.

Alguien deja de escribir,

el silencio se escucha,

y el dador de los secretos,

el bueno de Dios,se complace.

de Barítono de luz,Fondo Editorial Tierra Firme,México D.F,2000

CÉSAR SECO (VENEZUELA,1959)

2010-10-14T17:58:00.000-07:00

LA PUERTA

Ahora entro.
Andaba el cielo,
se movía sol,se movía nube,se movía luna
y encontraba estrellas.

No corría el agua
El mundo estaba quieto allá.

Y no había recuerdo y escuché mi nombre.

Escuché y el agua.
y comenzó a caer de donde no la veía.

Había un árbol
y con él mis hermanos venían,
venían en la brisa.

Caminé hacia la puerta

y por ella entraron
el árbol, la casa, las voces,

y era allá, y era aquí.

Y entró también el cielo.

Y por la puerta fui de uno a otro lado.

Y abrí.Y cerré.

Y la casa y las voces se quedaron allí adentro,

se quedaron

y sólo salió el árbol,

todo claro,todo oscuro.

(16,Nov.1993)

*******************************************

El lunático suele sentarse en una silla rota.

El lunático lleva un cuaderno

donde dibuja a un hombrecito

acosado por la duda.

Lo dibuja y muestra a otros lunáticos,

y estos sonríen,sonríen

y luego se van poniendo serios,

feamente serios,

como si fueran a llorar.

El lunático guarda entonces su cuaderno.

El lunático se levanta

y se va tocado por la mueca.

********************************************

Estaré contento si un día de estos llueve.

tal como soy

me sirvo

una ración de estrellas.

Todo es lento Señor

bajo este tu cielo nuestro.

La creciente llama el plenilunio.

A esta hora llega la bestia con su espuma.

Estoy orando a ver si se detiene.

Estoy tranquilo.

de Árbol sorprendido,Ediciones Libros Blancos,Caracas,1995

PORFIRIO BARBA JACOB ( COLOMBIA , 1883 - 1942 )

2010-10-11T16:45:00.000-07:00

LA HORA SUPREMA

El hombre ruin, que a riegos de su frente

mojó los surcos de heredad extraña;

que ante el festín espléndido gemía,

por siempre insatisfecho de migajas,

ceñido ya de rutilantes joyas

ante el tumulto pasa

y su imprevista claridad deslumbra

los ojos tristes y las mentes bárbaras.

Yo de mis oros íntimos seguro,

fuerte en mi amor,feraz en mi alegría,

pienso,temblando en mi cubil oscuro :

-Mi hora no ha llegado todavía...

Aquel amigo de la azul infancia,

que parecía triste hasta la muerte,

al son suave de sensuales músicas

hoy de las fiestas de sus nupcias vuelve.

Da el azahar su cálidos olores...

Las brisas cantan el ensueño ardiente...

Amor en corazones y pupilas

férvidas llamas de ternura enciende...

Pero a futuras bodas convidado

cuyos fulgores no obscurece el día,

yo digo en mi rincón abandonado :

-Mi hora no ha llegado todavía...

III

Tintas aún en la inocente sangre

las manos,y el laurel sobre los rizos,

a la ciudad que en júbilos desborda

entra el guerrero invicto.

Como en lumbres frenéticas, el aire

treme con la locura de los ritmos,

mientras - heraldo del honor - un águila

da sombra al Genio entre marciales himnos.

Yo,la incruenta victoria conquistada

en mí mismo,radiante de osadía,

grito desde la sombra de mi nada:

-Mi hora no ha llegado todavía...

Y ha de venir,sin que mis oros valgan,

mi amor esplenda ni mi gloria brille,

pálido espectro que pondrá en mi carne

sudor de angustia y mortecinos tintes.

Tendré,por gaje del dolor heroico,

sus hieles en mi boca que hoy sonríe,

y un lino de la tierra por sudario

de mi ambición impetuosa y libre...

Más al rodar al tenebroso abismo

aún calmaré con mi última energía,

firme en mi ley,seguro de mí mismo:

-¡MI HORA NO HA LLEGADO TODAVÍA!-

de Canción de la vida profunda, Editorial Oveja Negra, Bogotá, 1986

ARTURO BORRA (ARGENTINA,1972)

2010-10-09T16:46:00.000-07:00

Poema del hambre

No parece que quepa, hoy en día, otra poesía más que la que diga el hambre.
Chantal Maillard

Preguntás cómo se conjuga la palabra
«hambre» en un poema. Pero un poema
sin hambre no es. No todos saben que el hambre
es poema, que no hay
palabra que salve de la desnutrición que rompe
los cuerpos.

Es cierto que la palabra «hambre» no es
todavía cuerpo hambriento. Apenas un poema
la menciona avergüenza de delgadez
(pero quien conjuga
no puede conformarse con la plenitud
de lo inexistente).

Un poema sin hambre es palabra desdentada,
altar de sacrificios.
La palabra
«hambre» no llena el poema: lo abandona
desnutrido hasta la médula, socava
su manta, la geometría del
equilibrio.

El hambre muerde tanto silencio y
por hambre se escribe:

para ofrecer el vientre
---

Entonces escribe

“…se sienta a la mesa y escribe”
Juan Gelman
dime qué hago dice y no sabe
dime cómo miro dice y tampoco sabe
qué hace cómo mira en esta pendiente
oscura como un silencio o un llamado
desconocido

y no sabe sigue sin saber quiere hacer
algo con su no saber –y entonces escribe
cuando ya no puede decir más no sé no sé no sé:
escribe entonces como un silencio un llamado
y la pendiente oscura cae sobre sus ojos
y la pregunta es un caballo que corre sobre
regiones blancas

dime por dónde sigo dice –y no hay respuesta
que no sea fuga
-------------------y no sabe
y entonces escribe:

----

Casi todo

Más tarde supe: sobra
casi todo.

Esta escritura sobrante
sobrevive como una especie
que agoniza. No sé qué lenguaje apagado
invoca. En una grieta
me asomo hasta las últimas luces
y nada veo.

Sólo el desierto es consistente.

de Umbrales del naufragio ,Ed. Baile del Sol, 2010

ESTHER RAMÓN ( España,1970)

2010-10-09T16:36:00.000-07:00

subterra

el humo de
las chimeneas
dibuja un óvalo
sobre la roca
el pico los pájaros
en celdas el miedo
al gas dinamitamos
precarias galerías
nos abrimos paso
al ritmo de la
polea del ascensor
de los que descienden
maneja la precisión de
las herramientas
un obstáculo
tangentes
ahora
la sirena

derrumbe

sobre los muslos
cuarzos robados
viejos maderos
de estratégicos
clavos para
los tobillos
material de
deshecho y
arenisca en los
orificios nasales
todo el peso
sobre el grito
sobre las voces
internas grilletes
en las muñecas
para ser
lo que era

geológica

ésta fue
la helada
que cambió
la polaridad
de nuestras piedras
este frío de agujas
costureras blancas
que hilvanaron
los ojos de las ratas
que ataron
a una estaca
el vuelo voraz
del águila
y con sus tijeras
abrieron los escudos
de cuero
y entraron partículas
del sol

de Grisú, Ed. Trea

LAURA GIORDANI ( ARGENTINA ,1964)

2010-10-09T16:29:00.000-07:00

El tizne en las mejillas,
el perfume a muerte temprana,
la noche cubriendo la orografía
cárdena de tu cuerpo
con todos los relieves del maltrato,
tu sombra menuda repartiéndose,
haciéndote
cada vez más inconsistente
en el asfalto y las nubes
a contramano, duelen.

El zócalo de almohada,
la bolsita de pegamento,
su nana mortal contra la boca.

Te van endureciendo las esquinas:
sus ángulos cada vez más agudos
decapitan candores, desdicen
las mieles y vas cayendo sin cese
sobre las crestas frías del alba.

Duele la indiferencia:
esa extensión de sien a sien
donde se evapora el llanto tan rápido. –

“Tenían como una lepra la infancia devorándoles el pecho”
Clarice Lispector

Tormentas de tierra
zulquis
escuerzos
las tazas que habían venido de Europa
descascaradas
las fotos de niños ya muertos
las paspaduras
el primer vello en el pubis
fruto que se volvía extraño
la infancia un carozo de durazno
trepanado por hormigas negras
papá silbando en el patio
mientras quema sus libros

todas las memorias amarilleando
bajo el cráneo

nostalgia: esta dulce podredumbre en la espalda esta pútrida dulcedumbre de las palabras que no mueren del todo como esas hojas que antes de desaparecer agonizan juntas en parvas exudando el fervor del verano y la savia

--

Dame esa palabra que haga brotar calostro de las piedras
mientras tanto no decir nada
seguir en penumbra
hasta que alguien me llore dentro y tenga que escribir
para darle consuelo

de Materia oscura ,Ed. Baile del Sol, 2010

VÍKTOR GÓMEZ (España,1967)

2010-10-09T16:23:00.000-07:00

No será por vocación de distancia
si la inquietud cava subterráneos
y las vallas no detienen el pulso
“Genealogía de las vallas, 1999” de Arturo Borra

a Arturo Borra

Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.

Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
para que otros pasen
al otro lado de la miseria.

Divagación en agosto

Hemos negado la simpleza pero ¿qué es, al fin, la ceniza?.

Y si la ceniza pide su ahora, ¿para qué tanta espada y tanto
miedo, para qué tanta fuerza y tanto robo?.

Vuelva el corazón a la compasiva naturaleza de lo inútil.
Y resista el puño hasta abrirse,
hasta ser la palma donde coman los pájaros extraviados
de agosto.

---

Por la precisión
Supe que el tiro
Vino de dentro

de, Huérfanos aún ,Ed. Baile del Sol, 2010

RAQUEL JODOROWSKY (CHILE,1927)

2010-10-03T17:13:00.000-07:00

LA ESCRITURA

Mudo,mudo,todo mi pasado

mudo

herencia sellada por toneladas de piedras.

Quedaron escritas las venas

del planeta

en un idioma de cortas

y de largas culebras.

Háblame tierra otra vez

quiero saber qué dicen

las inscripciones de tus huesos

las tabletas grabadas

con el calor del cosmos

que transmite el mensaje dormido

de las bibliotecas subterráneas

donde topos instruídos corren

entre cartas de famnilias

de América.

Aquí permanece

mi pasado enrollado

sobre sí mismo.

Sólo restan los signos

de verdades reveladas

con gramáticas de oro.

Sólo manos y pies tatuados

que muestran el transcurrir

del tiempo.

Todo oculto

en un cálculo de cóndores

al fondo d antiguos calendarios.

¿Quién escondió la llave

que abre el agua

suelta las voces

de la ciencia alcanzada

para cambiar el mundo?

No sé limpiar la oscuridad

del amuleto

que hace sonar

los himnos disecados.

A mi presente se le cayeron las orejas.

Usa anteojos.

No ve.Ni oye.Ni descubre.

Como si nunca hubieran existido

los que vinieron de otros astros

visitantes de cerebros completos

y corazones radiantes

cuyos pueblos fundados

se tragaron las rosas.

Todo se borró detrás de mis espaldas.

mudo,todo mi pasado mudo

labios sellados por toneladas

de piedra.

Así es el olvido

en que se pierde el hombre.

*****************************************

Me canso de pensar

sosteniendo la cabeza

en una mano

Fabulo en la memoria

y nada alcanza.

Todo está doblado como un labio

comido por los pájaros

¿Dónde está el lugar

en que has buscado?

**********************************************

Mira dónde se viene

a morir los hombres

Mira donde suben a luchar

como nube oganizada

Vienen a abrirle un ojo

a la montaña

Ahí siembran sus vidas

entre palas y fusiles

viejos y jóvenes de corazas rojas

corazón de altura

Cuando la montaña de a luz

gritarán los enterrados

como un verde huracán

Es un pueblo que vuelve a nacer

en la leche profunda

de venas y raíces

Vuelven como semilla de trueno

transformando los pasos

cada paso,otra vez...

***************************************

Larva voluminosa es el tiempo

en la noche americana

Brazo largo es el pasado

Brazo corto

es el presente.

Una aguja de polvo mago

junta en uno

los dos tiempos.

Así que en espera

de la luz total

nos hemos sentado

en el trono de los reyes

en el altar de los santos

y en el banco de las cárceles.

de América en la Tierra,Ediciones El oso y la pajarita , Lima, 1989

ALFONSO ESPINOSA ANDRADE ( ECUADOR,1974)

2010-10-03T16:25:00.000-07:00

no es el verbo el origen de las cosas

somos algo que se mueve entre dos cosas

corredores de tablones carcomidos

que la luz denuncia

una mujer que pasa y al andar le crecen alas

su andar deja en el aire un olor de plata calcinada

***************************************

¿cuántos soñaremos contigo

en qué formas?

¿cómo - neblina -

te vuelves caricia

tierra acariciada?

¿cómo - barro -

te dejas modelar?

¿cómo - fuego inmenso -

nos consumes?

********************************

más allá del cristo transparente

nuestras almas se diluyen en la sal completa

las heridas de piel vienen de dentro

y hay un modo desolado del amor

otra mentira

******************************

la celda en qué persigo tus aromas

no tiene luz ni trampas escondidas

nada hay que temer

nada

de Partes del desierto,Ediciones País Secreto,Ecuador,2002

GIOVANNI PASCOLI (ITALIA , 1855-1912 )

2010-09-27T15:44:00.000-07:00

NOCHE DOLOROSA

Se mueve el cielo tácito y lejano.

La tierra duerme,y no quiere despertarla.;

duermen las aguas,los montes,los brezales.

Pero no,que oye suspirar al mar

oye gemir las chozas negras:

hay dentro un niño que no puede dormir :

llora y las estrellas pasan lentamente.

NEVADA

Nieva:

el aire chisporrotea de blancura;

la tierra está blanca.Nieve sobre nieve.

Gimen los olmos con un largo bramido cansado:

cae blancura con caída tenue.

Y las ráfagas de viento soplan con estruendo,

y por las calles vaga la cellisca.

Pasan niños: un balbuceo de llanto.

pasa una madre: pasa una oración.

TORMENTA

Un murmullo lejano...

Se encoje el horizonte,

como incendiado,por el lado del mar.

Negro de pez,por el lado del monte.

Jirones de nubes claras.

En lo negro un caserío:

un ala de gaviota.

HUÉRFANO

Lenta,la nieve cae,cae,cae.

Oye:

un moisés se mece lentamente.

llora un niño,en la boca del dedo;canta

una vieja,la mano en la barbilla.

La vieja canta:"Alrededor de tu cuna

y azucenas,todo un jardín".

En el jardín el niño se adormece.

La nieve cae,lenta,lenta,lenta.

de 25 Poemas,Selección y traducción de Miguel D'Ors,Editorial Comares,Granada.

JOSÉ GOROSTIZA (MÉXICO,1901-1973)

2010-09-26T07:45:00.000-07:00

MUERTE SIN FIN
(fragmentos)

I
Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí -ahíto--me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
--más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.

No obstante --oh paradoja-- constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.

En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.

En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota a gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta,
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!

¡Mas qué vaso -también-- más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinda así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!

[...]

IV

¡Oh inteligencia, soledad en llamas,
que todo lo concibe sin crearlo!

Finge el calor del lodo,
su emoción de sustancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose en sí misma,
única en Él, inmaculada, sola en Él,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
--¡oh inteligencia, páramo de espejos!
helada emanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslabones
que apenas se apresura o se retarda
según la intensidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡Aleluya, aleluya!

JIM SAGEL ( U.S.A , 1947-1998)

2010-09-19T12:57:00.000-07:00

NUNCA TE VOY A DECIR

Nunca te voy a decir mi nombre de verdad

porque pudieras robarlo

echarlo en tu caja de plomo

arrastrarlo por el suelo

en la luz de la luna helada

y picarlo con agujas largas

de acero relumbroso

Por eso

nunca te voy a decir mi nombre

aunque piensas que ya lo sabes

ENTRÓ ABUELITO PASANDO COMO UN SOMBRA

Entró abuelito pasando como una sombra

y estos carajos ni nos presentaron

manos que hicieron estos adobes

espalda que se dobló

a levantar estas paredes

alma que colgó estas vigas arriba de nuestras cabezas

pasando ahora por su propia casa como una sombra

y su nieto y los amigos de él

estos profesores, poetas y artistas

pasando el vino y los bultos y los libros

que han creado del espíritu de este mismo anciano

que ignoraron como un peón en el castillo de los poderosos

sin ofrecerle la mano

sin darle tan siquiera las buenas noches de Dios

siguieron tomando estos santeros

contando sus chistes y platicando de su santo arte

mientras que abuelito pasó como una sombra

andando con pasos lentos y tiesos

a su cuarto en la orilla de la casa

donde se quedó el resto de la noche

solito,sentado en su cama

encerrado adentro de un anillo invisible de pájaros

callados

de On the Make Again/Otra Vez en la Movida,West End Press,Albuquerque,New Mexico,USA,1990

LUIS ROGELIO NOGUERAS (CUBA,1944-1981)

2010-09-03T17:32:00.000-07:00

OFICIO

Veo lo mismo que tú ves
(o incluso menos, porque mi vista declina).
Sólo que, cuando tú duermes,
o haces el amor en complicadas posiciones
(lo que también hago, con dificultad),
yo trato, con dificultad, de convertir
lo que ambos vimos en palabras;
y luego, con dificultad, las palabras en versos;
y más tarde, con dificultad, los versos en poemas
(cosas que a veces consigo, con dificultad).
Y entonces publico esos poemas, con dificultad;
y por ellos, a menudo, con dificultad, me
felicitan amigos y desconocidos,
y también con dificultad,
Me odian más los mentirosos,
me llaman mentiroso los ciegos,
las mentiras me ciegan de odio.

OJO, PINTA

Me hice viejo
pero no sabio.
Todo lo que aprendí sobre el amor
de nada me sirvió.
Todo lo que vi en el corazón de las mujeres
no era todo lo que había en el corazón de las mujeres.
Con las piedras que tropecé
no volví a encontrarme;
otras nuevas me hicieron caer.
Cuando me aparté diciendo
esa perra ya me mordió
entonces
me mordió una gata.

MATERIA DE POESÍA

Qué importan los versos que escribiré después
ahora
cierra los ojos y bésame
carne de madrigal
deja que palpe el relámpago de tus piernas
para cuando tengas que evocarlas en el papel
cruza entera por mi garganta
entrégame tus gritos voraces
tus sueños carniceros

Qué importan los versos donde fluirás intacta cuando partas
ahora dame la húmeda certeza de que estamos vivos
ahora
posa intensamente desnuda
para el madrigal donde sin falta
florecerás mañana.

AMA AL CISNE SALVAJE

                            ama tus ojos que pueden ver
                                          tu mente que puede oír
                               la música, el trueno de las alas,
                                             ama al cisne salvaje

                                        Robinson Jeffers

No intentes posar tus manos sobre su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería el
brutal manejo del verdugo).

No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de
la noche).

No remuevas el agua de la laguna no respires.
Para ser tuyo tendría que morir.

Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).

No rompas el hechizo de esta tarde de verano.

Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.

Ama el modo en que ignora que tú existes.

Ama al cisne salvaje.

SAFO (GRECIA , 610 A.C - 548 A.C )

2010-08-22T06:42:00.000-07:00

Al que me causa esta herida los vientos se

lo lleven y las penas.

--------------------------------

Se han puesto ya la luna y las pléyades. Es

medianoche.Pasa el tiempo.Y yo sigo

durmiendo sola.

-----------------------------------

Estuve enamorada de ti,Atis,una vez,hace

ya tiempo,aunque me parecías una niña

menudita y no muy agraciada.

-----------------------------------

El amor,ese ser invencible,dulce y amargo,

que desata los miembros,de nuevo

se alborota en mí.Pero mi cariño,Atis,te causa

tedio,y tú hacia Andrómeda te vas al vuelo.

------------------------------------

No esta bien que en la casa de los devotos

de las musas venga a habitar el duelo.Es

cosa que no nos va,la pena.

de Safo-Antología - Aguilar- Madrid- 1968 - Versión de Manuel Rabanal Alvarez.

PEDRO LASTRA (CHILE,1932)

2010-08-15T05:33:00.000-07:00

INFORME PARA EXTRANJEROS

De nuevo entre nosotros reparte el pan,el agua,

gestos desdibujados de mi padre,

mis hermanos me miran y no me reconocen,

me preguntan quién soy,por qué he venido

tan tarde,ya es de noche,no sé qué contestar,

mi padre abre una puerta y alguien entra,

yo sigo dando cuerda a una caja de música

que se rompe en mis manos,

estoy solo en la casa,

mi padre mira un árbol en el patio,

las flores,

pienso en la primavera

y sé que es en Chillán,Isla Negra,Santiago.

Que no haya tristeza.

CARTA DE NAVEGACIÓN

El futuro está claro

pero el presente es imprevisible

DIÁLOGO

Tú y yo viajamos juntos.

No eres más que un mono melancólico

que entra y sale de mí,

alguien que piensa a veces,

que se piensa

entre los edificios y los rostros,

el rumor de las calles.

PARA EL NUEVO DECÁLOGO

Y el que ame no será castigado

porque no hay impiedad,

apenas esas tristes equivocaciones.

de Noticias del extranjero, I libros del bicho, Premia Editor S.A, México D.F, 1979

FRANCESCO DE NAPOLI ( ITALIA, 1954)

2010-08-07T08:14:00.000-07:00

ALBA

En esta habitación oscura

apenas reconozco

los pliegues de una cama removida.

En la soledad de mis recuerdos

respiro el aire húmedo

de la mañana.

Buscar el símbolo

de un himno - Palach-

y la voz queda de la juventud

congregada en la plaza

y ahora

bajo mis mantas.

Reconocer en el tiempo

tu primera sonrisa

tu respiración afanosa

tal como ahora

duermes.

Buscar en la oscuridad

tu mano abandonada

como cuando-cansada-

abrías el puño cerrado.

Lento

desaparecer de sombras

a través de los postigos.

La luz me envuelve

y me asalta

el miedo de un nuevo día.

EL MAÑANA

Para la mujer amada

no existe mañana,
¡ay!si te olvidas

del hoy,

y la alegría fugaz.

Es tan frágil

en la efímera tarde,

que tú debes darle seguridad.

Sin embargo,

qué tristeza

tener que vivir siempre

un solo instante.

de Móvil, Save As Editorial, Barcelona, 2001. Traducción de Carlos Vitale (Argentina,1953)

JAIME SILES (ESPAÑA,1951)

2010-07-24T08:27:00.000-07:00

Economía de los cambios nocturnos

Sobre la luz delgada sólo puntos.

En el centro del iris sólo gotas,

que la noche revierte

-punto o gota-

en el delgado centro

de la luz.

Sub nocte

Y me dejas aquí,frente al lenguaje,

en una sola y misma vastedad

de tinta extensa que me borra,

de tatuada noche que me anula,

porque nada en ti suena,

teclado,tacto,tatuaje.Todo:

correspondencias lejos apagadas,

letra invisible,cero

del principio nocturno

y del final.

Sur l' instant

Intermitentes puntos de silencio

que tal vez un nombre puede abrir

a un más profundo resplandor de nada.

según la versión que consta en Revista de Occidente, Año 1981, Nº 5, Madrid

RAFAEL PATIÑO (COLOMBIA,1947)

2010-07-15T05:52:00.000-07:00

SUEÑO AL OTRO LADO DEL ESPEJO

El verbo era látigo fuliginoso
La piel reverberante de papel
Crujía embebida por la rabia
Por la pasión
Alada manera de ser serpiente
Del desdecir.
Soñamos al otro lado del espejo
Borrando la ausencia de un poema
El olvido nos sacudió los hombros
Tratamos de danzar y danzando
Fuimos tan sólo
Un sueño profundo entre el vacío
De todas las estatuas.

LAMENTO DEL VAMPIRO

Nadie viene a beber
De mi cuello esta noche
Lecho adentro de todas las obsesiones
El amor vuela en fragmentos
¡Cuánto te añoro!
Esclusas incendiadas eran nuestra historia
Ahora soy las aldeas desoladas
Me recuesto en los paisajes
Y los médanos del alma
Duermen entre palmas de cera
El alma repleta de llaves y sellos
Sus párpados se afilan en la noche
Mientras la luna prosigue su cantiga
Viento feraz donde germina
La flor de eternidad
la runa donde el viento gime a solas.

según la versión que consta en INTERREGNO,Revista de poesía,Año II,Nº 5,Medellín,1992.

JORGE FERNÁNDEZ GRANADOS (MÉXICO,1965)

2010-07-13T07:16:00.000-07:00

NADIR

A dónde van las cosas que nos duelen,

las que vivimos así,calladamente,

contando nuestros pasos que se borran.

El muro,una ventana,la canción,

nada importante,

la misma calle,el mismo techo,la misma sombra.

A dónde van

cualquier tarde esas imágenes que aran

hasta el último rincón de lo que somos,

y queman y arden y no hablan.

Qué pobre es el dolor si lo inundan

de gavetas,filigranas o preguntas,

si lo explican.

No se curva

el dolor sobre su lámpara,no pasa

por el umbral de las palabras.

Es sedoso rumor bajo el candil del esqueleto,

cangrejo hambriento que se entierra

en la arena púrpura del alma.

Y a dónde va,igual,toda esa mancha

de dolor que empapa

la hierba,la herrumbre,las baldosas

y el breve riel de las miradas.

A dónde van las cosas

que traemos en un pozo,en la huella de los dedos,

los gritos del espanto y el amor y la tristeza

que nos curva.Sólo cosas

limitadas,nuestras,quietas

y casi ofrendas,irremediables,

viejas.

A dónde van entonces que nos duelen,

como un crujido de brasas en la noche,

como un asombro de pájaros y rezos.

Una herida que pasa,invisible y súbita,

al otro lado de la carne.

O sólo duele la pobre,pobre maravilla

que se aleja en su viento de detalles,

el truco triste de su apenas,muda

y miserable,duele toda,todavía.

A dónde va la sombra de las cosas,el vaho

de la tibieza negra en el cristal

de la emoción bajo las cosas.

A dónde va el prodigio,ese ver

de pronto

el afilado fuego,la serpiente

a los pies de una diosa de madera.

Ese ver

que sólo es aire,rastro,

música de huellas.

Ese tocar de pronto

una honda,honda grieta

debajo de este mundo.

de Los hábitos de la ceniza, Editorial Joaquín Mortiz,México,2000-

VICENTE BARBIERI (ARGENTINA,1903 - 1956 )

2010-07-05T06:09:00.000-07:00

Rincón de la eternidad

Conozco en Buenos Aires una plaza
de suelo natural,oscurecido,
en un barrio que cae hacia el ocaso.

Dejando atrás los altos miradores,
en los que atisba la ciudad del humo,
se llega -sin edad- a unos lugares
donde demora el ser.

Allí,la plaza con un solo banco

al pie de un árbol único y perenne,
anterior a un diluvio americano.

Todas las calles caen a esta plaza
desvaneciendo paulatinamente,
aun bajo un sol de mayo o de febrero.

Un hombre solo llega hasta ese banco,
solo y sabio en el aire apenas vivo,
y hombre y aire detiénense,pensando
acaso un solitario pensamiento.

Porque aquí la unidad es aquel árbol,
es un banco,es un hombre,es ese viento
que un día se detuvo distraído
y fundó su rincón de eternidades.

A veces posa el hombre la mirada
en las ramas del árbol, esperando
que alce su canto un ave misteriosa.

Y a ciertas horas,con la antigua pompa
ya un poco triste y repetida acaso,
suele llegar el grave mensajero
del fatigoso viaje.
                             Yo lo he visto
y he cerrado los ojos : de sus sienes
caía el mortecino atardecer,
y de sus manos blancas,tanta nieve
como para cubrir veinte ciudades.

Porque en la soledad ocurren cosas
y cantan aves y se ven países.

El aire apenas voluntad incierta,
arrastra alguna idea,alguna hoja
que rueda desde el árbol.
                                        Yo contemplo
al hombre de la plaza,
el alejado que la ciudad ignora.

Las ciudades no saben - están lejos -
que una plaza como ésta es el exilio
donde el tiempo reúne tres instantes:

               un hombre,
               un banco,
               un árbol.

Yo quería que ese hombre me dijese
cuál es la causa,cuál el purgatorio
que deslinda ese mundo con un árbol
y un banco y una plaza.

Pero el hombre es un hombre silencioso,
semejante al lugar donde las cosas
se hicieron una vez y ya no cambian.

Baja una mano y toca esas raíces
lentas como sus venas,como el aire
de sus encanecidas reflexiones.

¿Qué signos taciturnos demoraron
este lugar del éxodo?
Sí: transitan personas de ambos mundos
en lejandos pasajes y avenidas,
con sus trajes diversos.
                                     La distancia
tiene ciudades, ruido, ceremonias.
Aquí no cuenta esa verdad, y el hombre
sabe apenas quién es el que destruye.

En la ciudad se tienen referencias,
vagas noticias de una plaza oculta,
que es como un valle donde cada tarde
detiene el sol un hombre pensativo.

Está en un límite de quietas sombras,
rumbo al ocaso : es fácil encontrarla,
yendo hacia el fin.
hay que buscarla siempre
cuando el silencio empieza,entre esas horas
de eternidad que tiene Buenos Aires.

de Tareas tristes y otros poemas- Antología,Centro Editor de América Latina.Buenos Aires.1967