JAVIER NARANJO (COLOMBIA,1956)

 

La vida

La vida es la que amontona
los platos sucios
en la cocina

la vida que come
que gasta
que no respeta
lo que se sirve
y va a ser devorado

Cuerpos

El que naufraga
dando tumbos
en la noche
en el cuerpo
del sueño el que queda
anclado

 

Carreras

«Una carrera es una cosa maravillosa
pero no sirve para acurrucarse
contra ella en una noche fría»
Marilyn Monroe

Todos estamos de carrera
todo se debe a ella
nuestros gestos
las palabras

cualquier tentativa de ir hacia algo
es de carrera

carrera urgente hacia la nada
carrera de cuervos
que se arrancan los ojos

nos graduaremos de materia

¿y después
del gran
del mejor
del que bucea en su lago interior
del que se contempla el rostro
solo
en su pozo
y apesta?

 

«El que nada se oye
En una alberca de sombra» Xavier Villaurrutia

Y no saber
si esa
es la mujer que amo

y no saber que amo

la risa
el desenfado
abandona la alberca
que soy
y se presenta a todo
con mi nombre

«Cada minuto el último minuto» Denise Levertov

Lamer
lo que me ha sido
dado

como las bestias
que descienden
al agua lenta
de la vega

* * * * *

Toda la luz se ha ido
en esta casa
ningún deseo la invoca
y ni la mano
pulsa
la orden correcta

encender lo que se niega

toda la luz
en un vacío
que no puede uno
penetrar

toda la luz
es exigua
pequeña
extraviada

y en los vericuetos
que ella entrega
y opone

nosotros

Juan Gustavo Cobo Borda (Colombia,1948)

 

Poética

¿Cómo escribir ahora poesía,
por qué no callarnos definitivamente
y dedicarnos a cosas mucho más útiles?
¿Para qué aumentar las dudas,
revivir antiguos conflictos,
imprevistas ternuras;
ese poco de ruido
añadido a un mundo
que lo sobrepasa y anula?
¿Se aclara algo con semejante ovillo?
Nadie la necesita.
Residuo de viejas glorias,
¿a quién acompaña, qué heridas cura?

ROBERT HASS (U.S.A , 1941)

 combinación roja,el cabello impecable

¡Oh, qué tristeza inconsciente de serlo!

¡Qué desesperación que no sabe de sí misma!

Una mujer de negocios, su maleta deshecha en el suelo, se sienta

En una cama en ropa interior, combinación roja, el cabello impecable; tiene

Un papel en la mano, posiblemente con números.

¿Quién eres? Nadie se lo pregunta. Tampoco lo sabe.

MARINA TSVIETÁIEVA (RUSIA , 1892 - 1941)

 

 

Tentativa de celos

¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo. ¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.) Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer? ¿Sin divinidad alguna? Tras haber derrocado a tu reina (tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás allevantarte? Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,

pobrecito mío? "-Estoy harto de convulsiones, de dolor: voy a agenciarme un hogar." ¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo, tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros? ¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿ La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas, ¿te llaman aún a veces? Y la dicha,
¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga inmortal -la conciencia- qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios, para romperIo acto seguido.
¿ Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿ Estás ya harto de esa mercadería novedosa? Cansado de mi magia, ¿cómo te va con una mujer terrestre que carece de sextos

sentidos?
Venga, con franqueza, ¿sois felices? ¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío? Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

JUAN CAMERON (CHILE,1947)

ACLAREMOS

 

Claro que si escupes a mi paso 
te reviento el hocico a bofetadas 
te llevo a tribunales te demando 
por daños y prejuicios te declaro 
un duelo a muerte y anda despacito 

Ya me escupieron demasiado 
pero no era mi casa 
y yo soy tolerante de visita.

Adam Zagajewski (Polonia,1945)

Autorretrato

 

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

PATRICIA HIGHSMITH (USA ; 1921-1995)

Al alba, después de mi muerte horas antes,

la luz del sol se derramará a las siete como de costumbre

sobre estos árboles que conozco.

Estallará el verde brillante,la sombra verde oscuro darán paso

al cruel benigno,indiferente sol.

Los árboles de mi propio jardín permanecerán indiferentes

sin llorar por mí la mañana de mi muerte.

Igual que siempre,con sus raíces sedientas,

ciegos y despreocupados,

los árboles que conocía,

los árboles que cuidaba.

de El diario de Edith, Ediciones Alfaguara, Madrid, 1985- Traducción de José Luis López Muñoz.