IDA VITALE (URUGUAY,1923)

El día,un laberinto

El día, un laberinto

donde sólo tienes la luz

                                      unos minutos.

Te asomas a la mesa que marea,

miras papeles,

                         mares que se ajan,

letras confusas,

                         hojas de otro otoño,

el registro del día,

                         el laberinto

donde solo tuviste luz

                                      unos minutos.

Ecuación

Ármase una palabra en la boca del lobo

y la palabra muerde.

En el movedizo fulgor del cielo

hacia el ocaso,

callada encalla, se vuelve brillo,

es Venus:

                 cordera que encandece.

La mentira

Vuelan fronteras de un país

cuyo falso centro está en nosotros

que quién sabe  donde estemos.

El norte está en el sur,

este y oeste se confunden,

el sur se pierde entre la bruma

y dentro lo más vivo es la mentira.

¿Quién no tiene un cachorro de mentira?

¿Quién no le da su fiesta acostumbrada

lo impone en campo imaginario?

¿Quién no draga o airea

su mínima mentira, sea gris o grandiosa,

y la lleva

donde los pájaros las mariposas vuelan,

verdaderos, cada uno a lo suyo?

Y cuántos

celan la mentira del otro

mientras sin malicia los mira

la honestísima muerte.

los dos primeros poemas pertenecen al libro Tropelía y el último a Arder,Callar según las versiones que aparecen en Procura de lo Imposible,Ediciones Fondo de Cultura Económica de México,1998.

SEAMUS HEANEY (IRLANDA DEL NORTE,1939)

Casa de verano

I
¿Era el viento de los vertederos
o algo en el calor

que nos seguía los pasos, con el verano agriándose,
y un nido pestilente incubando en algún lugar?

¿De quién era la culpa?, me preguntaba, inquisidor
del aire poseído.

Para de pronto descubrir,
al levantar la estera

que había larvas, moviéndose-
e hirviendo, hirviendo, hirviendo.

II
Mientras arreglo la puerta, con mis brazos
repletos de cereza silvestre y rododendro,
a través de la entrada escucho su perdido
gimotear, que, carraspeando, tintinea
mi nombre, una y otra vez.

Oh amor, he aquí la culpa.

Las flores sueltas entre nosotros
se reúnen, componen
una especie de altar del mes de mayo.

Estos capullos francos y caídos
se tiñen pronto del color de un dulce bálsamo.

Asiste. Unge la herida.

III
Oh atendimos nuestras heridas con corrección
bajo la dulzura hogareña

y yacemos como si la superficie fría de una hoja
nos hubiese dejado sin aliento.

Postulo más y más
curas gruesas, como ahora

cuando te doblas en la ducha
el agua vive cayendo por la pila bautismal de tus pechos.

IV
Con un definitivo
impulso nada musical
largos granos empiezan
a abrirse y se separan

hacia adelante
y de nuevo agotamos
el blanco, pateado
camino al corazón.

V
Mis hijos lloran la calurosa noche extranjera.
Caminamos por el suelo, mi boca podrida se desahoga
contigo y yacemos rígidos hasta que el alba
acude a la almohada, y al maíz, y la viña

que sostiene su plena carga hacia la luz.
Las rocas de ayer cantaban cuando las golpeábamos
estalactitas en las viejas cuevas, goteando oscuridad -
nuestras llamadas de amor pequeñas como un diapasón.

De "Invernando" 1972
 

Versión de Vicente Forés y Jenaro Talens

SAM HAMILL ( U.S.A , 1943 )

Primera nevada

Los momentos que nos compartieron

fueron aquellos que nos separaron,

y ya no están aquí;

nunca más los profundos prados

recordarán nuestros nombres

escritos en la lluvia.

Lo que ha quedado sin terminar

así ha de quedar,

el blanco silencio

desciende ahora a través de los prados

donde las vainas oscuras de los frutos

se abren inútilmente.

Lo que el agua sabe

El alma debe aprender a perdonar aquello que la boca canta.

a los ojos del mundo una rata es tan moral como un monje.

sin embargo, el corazón es un río

derramándose de sí mismo,un río que no puede ser vadeado.

Este río desemboca en una bahía

y se vuelve sobre sí mismo con la marea entrante,

transporta el canto del somorgujo y la sal

de lo indescriptiblemente humano.

Un águila distante penetra la boca de otro río

allí ya no nadan los salmones y, sus anchas alas, planean

río arriba hasta desaparecer en la nada de donde vino.

Sólo el pensamiento permanece . Careciendo de la astucia del águila

o de la sabiduría del gorrión, ¿hacia dónde me dirigiré,

ahogándome en el dolor? ¿Quién sabrá lo que los árboles saben?

Aquello que sabe el joven arce con su paciencia de arañas o ¿qué

es lo que confiesan los sauces?

Déjenme ser agua.El corazón se derrama en olas.

Escuchen lo que las aguas nos dicen.

Viento,sé nuestro amigo.

No existe nada que no pueda perdonar.

Certera observación

Tu Fu,viejo y devastado por la tisis,

se inclinó sobre la hoja de papel de mora

y escribió los caracteres que representan

"un" y "ganso salvaje",

sus ojos debilitados por la luz de la luna.

Puesto que era octubre en su vida,

él llenó nuevamente su copa con vino.

Sus alegrías no eran grandes ni muchas.

Pero,eso si,muy precisas.

de Un canto pisano, Postales Japonesas Editora, Córdoba, 2010, versión de Esteban Moore (Buenos Aires, 1952)

SUJATA BHATT (AHMEDABAD,INDIA,1956)

Las voces      Primero el sonido de un animal inimaginable. Luego: el susurro de un insecto, el silencio de un pez. Y después las voces se tornan más y más altas. La voz de un ángel que recién ha muerto. La voz de un niño que se niega a convertirse en un ángel con alas. La voz de los tamarindos. La voz del color azul. La voz del color verde. La voz de los gusanos. La voz de las rosas blancas. La voz de las hojas arrancadas por las cabras. La voz de la escupida de una serpiente. La voz de la placenta. La voz del latido del corazón del feto. La voz del cuero cabelludo del cráneo cuyos cabellos cuelgan detrás de una vitrina en un museo. Solía pensar que había sólo una voz. Solía esperar pacientemente a que esa voz regresara y volviera a comenzar el dictado. Estaba equivocada. Ahora ya no puedo contarlas. Ya no puedo tomar nota de lo que quieren decir. La voz del fantasma que quiere morir una vez más, pero esta vez en un cuarto mejor iluminado y con fragantes flores y con otros parientes. La voz del lago congelado. La voz de la niebla. La voz del aire mientras nieva. La voz de la niña que aún ve unicornios y conversa con ángeles cuyos nombres conoce. La voz de la savia del pino. Y después las voces se tornan más y más altas. A veces las oigo reírse de mi confusión. Y cada una de las voces insiste y cada una de las voces sabe que es la única y verdadera. Y cada una de las voces dice: sígueme sígueme y te llevaré de la mano –

JACK HENRY ABBOTT (U.S.A, 1944 - 2002)

Mentiras

No importa lo que se dice y se hace

Lo ven los ojos.

A la facultad legislativa de la mente

No le preocupan las apariencias y palabras

No hay nada listo y terminado.

  Nada.

Ni siquiera tu rencor.

Sobre todo tu rencor.

Así que no me pidas disculpas.

He andado encorvado debajo de tu corazón,

Esa corona de sangre fría

Que sostiene la joya resplandeciente

De la contradicción en tus ojos.

Creo que los arrancaré

De tu cráneo

Y los trituraré en mi puño

...Te daré un perro como lazarillo

Te daré los ojos que jadean y salivan,

Ojos que andan a cuatro patas...

Ojos que se encogen al sonido de mi voz;

     Miénteme entonces.

Dime que te va bien la vida

...Cuando tos tus recuerdo hayan sido destilados

En la imagen transformada,la Idea

de una mano mecánica que se extiende

Para arrancarte los ojos.

        Miénteme entonces,

        Miénteme entonces,Ojos de perro.

        Miénteme entonces.

de En el vientre de la bestia - Ediciones Martínez Roca - 1981 - Barcelona - Traducción de Jordi Fibla.

EZRA LOOMIS POUND (U.S.A ,1885-1972)

Monumentum aere,etc.

Decís que soy presumido;
Que alardeo de presuntuoso.

En pocos años nadie recordará lo buffo.
Nadie recordará mis aspectos triviales,
Los detalles patéticos se perderán para siempre.
En cuanto a vos,te pudrirás en la tierra,
Y dudo que tus despojos siquiera resulten fértiles

Para que crezca césped
Sobre tu propia tumba.

Y los días no están lo suficientemente llenos

Y los días no están lo suficientemente llenos

Y las noches no están lo suficientemente llenas

Y la vida se pasa como pasa un ratón por el campo

                        Sin agitar la hierba.

de Argentarium,Ediciones En danza,Buenos Aires,versión de Monumentum aere etc. de Javier Cófreces - Matías Mercuri; versión de Y los días no están suficientemente llenos de Ezequiel Zaidenwerg.

WILLIAM BUTLER YEATS (1865-1939)

Paz

Ah,que el tiempo forme una forma

de mostar lo que la edad de Homero

le daba a un héroe como recompensa.

"Toda su viuda fue tormenta.

Los pintores nunca podrían

pintar tus nobles líneas",dije,

"esa cabeza alta y delicada,

esa seriedad de su encanto,

esa dulzura entre la fuerza".

Pero la paz que al fin llegó

llegó ya cuando el Tiempo

le había dado forma a sus formas.

Contra la alabanza inmerecida

Tranquilo,corazón,que los bellacos

lo que no se escribió para su aplauso

no lo podrán quebrar.Pues se escribió

para gloria de una mujer,y debe

parecerte el trabajo suficiente

- y ella tus fuerzas así hizo renacer-

una leona,estallando,estallando salvaje.

Un secreto tendido entre los dos,

entre el orgullo y el orgullo.

¡No me digas que igual quieres oírlos!

Habiendo,al fin,un texto más alto:

el laberinto de sus propios días

que asombró a su propia extrañeza;

ese soñar le dio calumnia,ingratitud

de esos bellacos, y mucho más que eso.

Pero cantando por su camino,

ella está en paz, leona y niña.

La fascinación de lo difícil

La fascinación de lo difícil

ha secado la savia de mis venas,

la espontánea alegría del corazón

ha arrancado,y el natural contento.

Algo aflige al corcel, que ahora,

como si no tuviera sangre sagrada,

de nube a nube no puede saltar

como lo haría en el Olimpo,

sino temblar abajo del látigo

y tironear, sudar y sacudirse

como si de arrastrar un carro se tratara.

A mis obras de teatro las maldigo;

tienen que hacerse de cualquier manera,

guerreando diariamente con los tontos,

con los negocios y arreglos humanos.

Antes de que regrese el alba,juro

que encontraré el establo

y arrancaré las cerraduras.

de W.B.Yeats - Poemas Completos,Traducción,presentación y notas Eduardo D'Anna (Rosario,1948) - Alción Editora - Córdoba,2011)