HOWARD PHILLIPS LOVECRAFT (U.S.A 1890 - 1937)

XVII

Un recuerdo

Había llanuras extensas y mesetas pétreas
casi sin fronteras en la noche estrellada,
con campamentos de forasteros que alumbraban apenas
peludos rebaños con campanillas sonoras.
Al sur, distante, la llanura aumentaba y bajaba
hacia un oscuro ,zigzagueante paredón,
como una inmensa boa de algún día primigenio,
congelado y hecho piedra por el tiempo sin orillas.
Me estremecí extrañamente en el aire frío y adelgazado,
y me pregunté dónde estaba y cómo había llegado,
cuando una forma camuflada contra el brillo de una fogata
se irguió y aproximó, llamándome por mi nombre.
Mirando fijamente ese rostro muerto bajo su capucha,
abandoné toda esperanza, porque comprendí.

XXII

Azathoth

Por el espacio sin sentido el demonio me transportó,

allende los fulgurantes cúmulos que acota la dimensión,

hasta que ni el tiempo ni la materia se extendían ante mí,

exclusivamente el Caos,sin forma ni lugar.

Allí el Gran Señor de Todas las Cosas susurraba en las tinieblas

lo que había soñado sin poderlo comprender,

en tanto que a su vera murciélagos deformes, ansiosos

revoloteaban en vórtices idiotas cruzados por rayos de luz.

Bailaban demenciales al ritmo quejumbroso y suave

de la flauta agrietada que una garra monstruosa aferraba,

y de la flauta surgían ondas sin objeto, mezcladas al azar,

las que a cada mundo rigen sin final.

"Soy Su Heraldo",dijo el demonio, al tiempo

que el cráneo de su amo golpeaba con desdén.

XXVI

Los familiares

John Watheley vivía a dos kilómetros de la ciudad,

donde las colinas comienzan a agolparse;

nunca pensamos que su ingenio fuera mucho,

al ver la forma en que dejó estropearse su granja.

Solía perder el tiempo con algunos libros raros

que había hallado en el ático de la casa,

hasta que líneas grotescas le cruzaron el rostro,

y la gente dijo no gustar de su aspecto.

Cuando comenzó a soltar esos aullidos de noche concluimos

que era mejor encerrarlo para evitar cualquier daño,

así que tres hombres del asilo de Aylesbury

fueron por él, pero regresaron solos y aterrados, porque

lo hallaron hablando con dos criaturas en cuclillas

que al escuchar los pasos se fueron volando con grandes alas negras.

de Hongos de Yuggoth, Díada de Editorial Del Nuevo Extremo, Buenos Aires, 2014.

Traducción, introducción y notas del poeta Luis Benítez (Buenos Aires,1956)

LA EXPLICACIÓN DE LAS METÁFORAS

Lejos del tiempo, del espacio, un hombre está extraviado
Delgado como un pelo, vasto como la aurora,
Las narices espumantes, ambos ojos trastornados,
Y las manos adelante para tantear el decorado

-Por lo demás inexistente. Pero cuál es,se dirá
El significado de esta  metáfora:
"Delgado como un pelo,vasto como la aurora"
¿Y por qué esas narices fuera de las tres dimensiones?

Si hablo del tiempo, es porque aún no es,
Si hablo de un lugar, es porque ha desaparecido,
Si hablo de un hombre, pronto estará muerto,
Si hablo del tiempo, es porque ya no es,
Si hablo del espacio, un dios viene a destruirlo
Si hablo de los años, es por aniquilar,
Si escucho el silencio, un dios vuelve a mugir en él
Y sus gritos repetidos no hacen sino dañarme.

Pues esos dioses son demonios; reptan en el espacio,
Delgados como un pelo ,vastos como la aurora,
Las narices espumantes, la baba en la cara,
Y las manos adelante para coger un decorado

-Por lo demás inexistente.Pero cuál es,se dirá

El significado de esta metáfora :
"Delgados como un pelo, vastos como la aurora"
¿Y por qué esas narices fuera de las tres dimensiones?

Si hablo de los dioses, es porque cubren el mar
Con su peso infinito, con su vuelo inmoirtal,
Si hablo de los dioses, es porque frecuentan los aires,
Si hablo de los dioses, es porque son perpetuos.

Si hablo de los dioses, es porque viven bajo tierra.
Insuflando en el suelo su aliento vivaz,
Si hablo de los dioses, es porque cobijan el hierro,
Amontonando el carbón, destilando el cinabrio.

¿Son dioses o demonios? Colman el tiempo,
Delgados como un pelo, vastos como la aurora,
El esmalte de los ojos quebrados, las narices espumantes,
Y las manos adelante para coger el decorado
-Por lo demás inexistente. Pero cuál es, se dirá
El significado de esta metáfora :
"Delgado como un pelo, vasto como la aurora"
¿Y por qué esas dos manos fuera de las tres dimensiones?

Sí, son demonios. Uno baja, el otro sube.
A cada noche su día, a cada monte su valle,
A cada día su noche, a cada árbol su sombra,
A cada ser su No, a cada bien su mal,

Sí,son reflejos, imágenes negativas,
Se agitan a manera de la inmovilidad,
Arrojando en la nada su multitud activa
Y componiendo un duplicado a toda verdad.

Pero ni Dios ni demonio el hombre se ha extraviado,
Delgado como un pelo, vasto como la aurora,
Las narices espumantes,ambos ojos trastornados,
Y las manos adelante para tantear un decorado

- Por lo demás inexistente.Es que está extraviado ;
No es bastante delgado, no es bastante vasto :
Demasiados músculos torcidos, demasiada saliva gastada.
La calma volverá cuando verá el Templo
De su forma asegurar su propia eternidad.

Raymond Quenau (Francia,1903 - 1976) Traducción de Javier Sologuren

IRVING LAYTON ( RUMANIA,1912 - CANADÁ ,2006)

EL BECERRO

Casi no se tenía en pie. Pero incluso separado
de la madre y los olores del establo
conseguía sorprender con su orgullo,
con la promesa de soberanía en la forma
en que su cabeza se movía para atraernos.
La vigorosa luz del sol que arrancaba el maíz del suelo
lamía sus lomos bien formados.
Demasiado joven para tanto orgullo.
Pensé en el destronado Ricardo II.
«Los becerros no dan dinero», había dicho Freeman.
El clérigo que nos visitaba le frotó el hocico
que aún resopla patéticamente en este día sin viento.
«Una pena», se lamentó.
Se deslizó mi mirada desde su sombrero hacia el cielo vacío
que rodeaba al negro corrillo de hombres,
a nosotros y al becerro que esperaba el primer revés.
Tras el golpe,
el becerro dobló las patas enjutas
como si tomara fuerzas para un ímpetu desatinado...
se tambaleó... levantó hacia nosotros los ojos oscurecidos,
y comprobé que éramos el objeto
de su mirar aterrado, cada vez más pequeños,
hasta que fuimos tan sólo el mazo ponderoso
que rozó su oreja sangrante
y que le tumbó de costado, rígido,
como un bloque de madera.
Bajo la cima de la colina
el río bufaba en la improvisada playa.
Cavamos un hoyo profundo y tiramos allí al becerro muerto.
Hizo un sonido mojado, un borboteo sepulcral,
cuando se hincharon y aplanaron sus cálidas ijadas.
Ya colocado, el animal parecía dormido,
una pata delantera sobre la otra,
desprovisto de su orgullo y tan bello ahora,
sin movimiento, totalmente quieto en el hoyo fresco.
Me di la vuelta y rompí a llorar.

MANUEL SCORZA (LIMA, 1928 - 1983)

 

Epístola de los poetas que vendrán

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras. ¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!

El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

JORGE GAITÁN DURÁN (COLOMBIA,1924 - 1962)

El regreso

El regreso para morir es grande.
(Lo dijo con su aventura el rey de Itaca.)
Más amo el sol de mi patria,
el venado rojo que corre por los cerros,
y las nobles voces de la tarde que fueron
mi familia.
Mejor morir sin que nadie
lamente glorias matinales, lejos
del verano querido donde conocí dioses.
Todo para que mi imagen pasada
sea la última fábula de la casa.

Andrés Florit Cento ( Stgo,Chile, 1982)

 

El mundo se divide

 

entre los que aman a los gatos y los que no
entre los que dejan de mirar a una chica linda que viene caminando en dirección contraria por la misma vereda para no incomodarla y los que no
entre los que paran a la décima piscola y los que no
entre los que van con caña un domingo en la mañana al supermercado a puro comerse un ceviche y los que no
entre los que se han comido una de pino del Lido en la vereda
y los que no
entre los que les interesa ver el noticiero y los que no
entre los que se sientan frente a una hoja en blanco y los que no
entre los que creen que dormir siesta es una pérdida de tiempo y los que no
entre los que han tomado el colectivo del capitán Beto y los que no
entre los que dan puntada con hilo y los que no
entre los que tienen motricidad fina y los que no
entre los que se apuran en llegar a casa cuando empieza a llover y los que no
entre los que necesitan hacer siempre cosas nuevas y los que no
entre los que tienen un amigo con el que conversar todos los días sin aburrirse
y los que no
entre los que hablan por hablar y los que no
entre los que saben contar un chiste y los que no
entre los que perdieron la virginidad antes de los 18 y los que no
entre los que la perdieron con una puta y los que no
entre los que han dormido en una plaza y los que no
entre los que soportan con estoicismo el escape libre de las motos y los que no
entre los que han planchado ropa alguna vez y los que no
entre los que se aburrieron de discutir sobre política en la mesa y los que no
entre los que tienen a su mamá viva y los que no
entre los que reconocen cuando la cagan y los que no
entre los que se han metido con una prima y los que no
entre los que pueden amar a 300 a la vez y los que no
entre los que se dieron cuenta que Estrechez de corazón es un himno y los que no
entre los que bailan igual al centro de la pista aunque todas hayan dicho que no
y los que no
entre los que han interactuado con una ardilla en un parque y los que no
entre los que se acuerdan del perro que marca tarjeta en el correcaminos y se va caminando
con el coyote y los que no
entre los que les gusta la palabra pelafustán y los que no
entre los que son amigos de sus ex y los que no
entre los que tienen sexo oral sólo con alguien que aman y los que no
entre los que sienten angustia los domingos en la noche y los que no
entre los que han tomado litio y los que no
entre los que han probado la anestesia general y los que no
entre los que se han muerto de gusto en una clínica particular y los que no
entre los que tienen el ego del porte de un buque y los que no
entre los que se subieron a una nave comandada por Enrique y los que no
entre los que vieron en pantalla gigante los goles de Salas contra Inglaterra
en el primer recital de U2 en Chile y los que no
entre los que se han quedado tomando toda la tarde con una amiga en los pastos de Gómez Millas el día antes de una prueba y los que no
entre los que son buenos para los negocios y los que no
entre los que saben hacerse los huevones y los que no
entre los que dividen a las mujeres en aptas para casarse y aptas para hacer cosas
que no harían con su señora y los que no
entre los que sueñan con tener casa hijos auto esposa perros y los que no
entre los que les da ternura ver a una guagua en un coche y los que no
entre los que le hablan como estúpidos a los niños y los que no
entre los que se han encomendado a los árboles y los que no
entre los que estuvieron en un colegio donde les hacían leer en inglés a Silvia Plath
y los que no
entre los que vieron a un niñito de terno corbata y zapatos leyendo una biblia ilustrada línea a línea con una regla sentado en el suelo de un vagón de la línea 5 a las 11 de la noche y los que no 

entre los que se creen santos, profetas o poderosos y los que no

entre los que aprendieron a nadar y los que no
entre los que tienen fuerza de voluntad para llevar una vida más saludable
y los que no
entre los que tienen paciencia con los hiperkinéticos y los que no
entre los que pueden estar media hora mirando un pino y los que no
entre los que se ponen contentos cuando está nublado y los que no
entre los que limpian el gollete de la botella compartida antes de llevársela a la boca y los que no
entre los que soportan sobrios a los hombres y los que no
entre los que tienen muertos con los que conversar y los que no
entre los que han cruzado los dedos por Gustavo y los que no
entre los que seguirían toda la vida enumerando hasta hacer de esto un libro
y los que no
entre los que pueden amar a una mujer que está lejos
y los que no.

CIRCE MAIA (MONTEVIDEO,1932)

Discrepancias

Dice la voz de la lluvia :
-Soy la misma de hace mil años
y de aquí a otros mil, seré la misma.

Pero una gota, rota en la ventana,
no está de acuerdo.

Una horrible impresión

All floors are false.

M.L.

Peor que no poder volar o remontarse

-sueño estéril del alma-

es la horrible impresión de no poder tenderse

ni apoyarse siquiera

                                  porque

                                                  cede.

Exterior

Todo está fuera

nada queda dentro.

Tú mismo estás afuera, a medio hacerte

a medio construir, como esa casa llena de andamios.

Lo más hondo no es íntimo : está afuera.

Hondura de vivir día por día

con otros, entre otros.

Falsa hondura del abismo

que sólo tú has pisado

y entre sueño has visto.

Demasiados abismos verdaderos

hay que cruzar,despójate de sombras

mira el real abismo :

se ha abierto como un tajo sobre el suelo

de la querida tierra

y tal vez no lo has visto.

Tal vez cruzas sin ver por dónde andas

de qué lado caminas, dónde apoyas

el pie... Tal vez estás perdido

en marañas espesas, trepadoras

dentro de ti. Arráncalas,arráncalas.

Lo más hondo no es íntimo.

II

No es cierto que busquemos la belleza

-relucientes racimos de palabras -.

No es la belleza que amas en  tus hijos

ni tampoco en las cosas.

(Hallaría muy triste

que te gustara tanto la lindura.)

Amamos realidades porque existen

porque son verdaderas.

Pero ves qué desgracia:

se nos vuelven palabras - esqueletos.

"Verdadero" "real" suenan a nada

cajón vacío, ruido.

Una hoja de árbol se estremece.

La mano mueve el lápiz.

Una voz llama.Ahora

mismo, ahora

el instante  en que lees

la palabra "palabra"

¿qué círculos te envuelven

qué piso te sostiene

qué mira tu mirada?

los dos primeros poemas pertenecen al libro Dos voces (1981) y el último a Cambios,permanencias (1987) según la versiones que figuran en La pesadora de perlas -Obra poética conversaciones con María Teresa Andruetto . Edición Viento de Fondo. Córdoba. 2013