La mano
Hay una mano que lo toca todo.
Cuando me acuesto,siento por las sábanas
una mano furtiva que les roba sus hilos.
Siento,luego,crujir las puertas y los muebles.
Hay una mano que lo toca todo.
Entre la cal,detrás de los dibujos,
bajo los versos,dentro de las cómodas,
va matando segundos,
va estrangulando brillos,
en todo se detiene.
Esa mano le arranca las plumas a los cánticos,
esa mano les quita su luz a las palabras.
Todo lo que no toca infinitud adquiere
pero ¿cómo escapar de sus viscosos dedos?
¿Cómo hacer que la lluvia no caiga en los poemas
si esa mano es el viento que amontona las nubes?
¿Cómo hacer que esta hierba,
que este pedazo de tierra viva,
que todo esto no se muera,
si esa mano lo está tocando todo?
¿Cómo hacer que estos versos,
además de palabras,
además de este aroma que veo y que repito,
sean versos,versos,versos?
Meditación de lo mortal
Morir será como cerrar el libro,
más no será como apagar la luz
o beberse la última
bocanada.
Será
para quien va juntando
tanto disperso mundo,
no descansar,más sí
dejar que otros reúnan
lo que juntó con lo que no he juntado.
de, En medio del camino , Plaza & Janés Editora, Barcelona,1987
vaya , buena selección del poeta español Angel Crespo..
ResponderEliminarEl legado que va juntando y construyendo
Un abrazo muy fuerte Alejandro