jueves, 30 de diciembre de 2010

Washington Benavides (Uruguay,1930)



Anda un amigo

Anda un amigo en medio de la noche.
han cerrado los bares.Las persianas
de acero bajaron con estrépito.Los gatos
deslizan apetitos. Anda la luna
por ahí,velada.Pasan coches y luces;
sobreviene, después, un silencio
que mueve la plantita en la cornisa;
silencio que hace un chambelán
de un grillo - del canto de ese grillo-.
Anda un amigo en medio de la noche..
No lo conozco.Y él no me conoce.
Andamos cerca o lejos,nos cruzamos
-acaso-en una calle.Compartimos
un ómnibus,un cine,un banco de una plaza.
Anda un amigo y ando yo que soy amigo
de ese hombre.En órbitas distintas
-nunca ajenas-.Pero vamos a hallarnos.

En medio de la noche o con la aurora
de rosados dedos,vamos a hallarnos.
Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.
Por ahora,susurra el viento oscuro,
graznan letreros viejos y el grillo mete lima.
Ya no pasan los coches.Pasan restos de diarios
y un cartel liberado zapateando en el polvo.
Estoy seguro.Nos encontraremos.




No es un tigre de papel


El tiempo está en nosotros.
Al acecho.
(Y el tiempo no es un tigre de papel)
hasta que salta de un rostro conocido
y como quien revela una fotografía
lo vamos descubriendo (sin espejo).

El tiempo está en nosotros.

Que nadie pierda tiempo cerrándole las puertas.
Que nadie crea alejarlo porque no se lo nombre
(ni metiéndote bajo de la cama
ni perdiendo la fe).
Queda otra instancia aún.
Cuando descubres que ralea el ejército
de los conocidos.
                  Y alguien dice
"Ha muerto Helena"
                    -y eres tú que has muerto-
"Ayer murió Ramón"
                       -y con él mueres-

El mundo (tu mundo) se despuebla
y el compañero de la infancia
te contempla con lástima y con miedo
porque el también lo ha descubierto todo:
la muerte está en nosotros.


según la versión que consta en Antología plural de la poesía uruguaya del siglo XX - Estudio preliminar,selección y notas:Washington Benavides,Rafael Courtoisie y Sylvia Lago - Editorial Seix Barral.Montevideo,1996.

lunes, 27 de diciembre de 2010

EDUARDO CURBELO (URUGUAY,1962)



páginas de un ritual


buscando en el camino
aquellos abrazos como el salario de dios
aquellos dioses en el calor de su mano
aquellos sueños
trepados al cuello del mundo
bajando hacia el dedo de su origen
aquellos cuerpos indagando al azar
dentro de un trasto de monedas
bajando hacia el suelo recién barrido
hacia el tiempo donde perpetuamos
aquellos ojos
ciegos de amor hasta la raíz
los puntos cardinales de la muerte
los rostros malheridos
cualquier fotografía de su espalda
en el continente de una sábana arrugada
la batalla demacrada del olvido
la explosión irremediable del encuentro


reposo del guerrero



dejamos a un costado los monstruos recientes
las ruinas respirando
en el último cajón
un collage
de proyectiles con mi nombre
adormece la derrota
golpea la batalla perdida
contra el papel de un arroyo
un hombre nada
y el agua lo copia


imagen frente a un espejo


el que amó y perdió
amó dos veces
la capa de su cara que perpetúa la agonía


de diario íntimo de un comensal,Ediciones La Gotera,Montevideo,2001