martes, 24 de noviembre de 2009

ÁNGEL CRESPO (ESPAÑA, 1926-1996 )



La mano

Hay una mano que lo toca todo.
Cuando me acuesto,siento por las sábanas
una mano furtiva que les roba sus hilos.
Siento,luego,crujir las puertas y los muebles.
Hay una mano que lo toca todo.
Entre la cal,detrás de los dibujos,
bajo los versos,dentro de las cómodas,
va matando segundos,
va estrangulando brillos,
en todo se detiene.
Esa mano le arranca las plumas a los cánticos,
esa mano les quita su luz a las palabras.
Todo lo que no toca infinitud adquiere
pero ¿cómo escapar de sus viscosos dedos?
¿Cómo hacer que la lluvia no caiga en los poemas
si esa mano es el viento que amontona las nubes?
¿Cómo hacer que esta hierba,
que este pedazo de tierra viva,
que todo esto no se muera,
si esa mano lo está tocando todo?

¿Cómo hacer que estos versos,
además de palabras,
además de este aroma que veo y que repito,
sean versos,versos,versos?



Meditación de lo mortal


Morir será como cerrar el libro,
más no será como apagar la luz
o beberse la última
bocanada.
                Será
para quien va juntando
tanto disperso mundo,
no descansar,más sí
dejar que otros reúnan
lo que juntó con lo que no he juntado.


de, En medio del camino , Plaza & Janés Editora, Barcelona,1987

jueves, 5 de noviembre de 2009

UMBERTO SABA (1883-1957)



LA CABRA




Hoy le he hablado a una cabra.
Sola estaba en el prado,estaba atada.
Harta de hierba,mojada
por la lluvia,balaba.


Aquel balar constante era fraterno
a mi dolor.Y yo le respondí, primero
por broma,después porque el dolor es eterno,
tiene una voz,no cambia.
Esta voz la sentía
gemir en una cabra solitaria.


En una cabra de rostro semita
sentía quejarse todo mal ajeno,
toda ajena existencia.






EL VIDRIO ROTO






Todo se mueve contra ti.El mal tiempo,
las luces que se apagan,la vetusta
casa que baten ráfagas y que amas
por el mal padecido,las fallidas
esperanzas,algún bien gozado en ella.
Sobrevivir te parece un rechazo
de obediencia a las cosas.
                                     Y el romperse
del vidrio en la ventana es la condena.






HOJA




Soy como aquella hoja - mírala -
en la rama desnuda,que un prodigio mantiene
unida todavía.


Niégame, pues.Que no se entristrezca
la bella edad que te enciende en deseo
y por mí en infantiles impulsos se demora.


Dime tú adiós,si a mí no me es posible.
Morir es nada; perderte es lo difícil.


versión de Horacio Armani,en Antología de Poesía Italiana Contemporánea,Losada/Ediciones Unesco,Buenos Aires,1997