NIICANOR PARRA (SAN FABIÁN DE ALICO,CHILE,1914)

Antes me parecía todo bien

ahora me parece todo mal

un teléfono viejo de campanilla

bastaba para hacerme el sujeto más feliz de la creación

un sillón de madera-cualquier cosa

los domingos por la mañana

me iba al mercado persa

y regresaba con un reloj de pared

-es decir con la caja del reloj-

y las correspondientes telaraña

o con una victrola desvencijada

a mi cabañísma de La Reina

donde me esperaba el Chamaco

y su señora madre de aquel entonces

eran días felices

o por lo menos noches sin dolor

de Emergency Poems (1972)

Esto tiene que ser un cementerio

de lo contrario no se explicarían

esas casas sin puertas ni ventanas

esas interminables hileras de automóviles

y a juzgar por estas sombras fosforescentes

es probable que estemos en el infierno

debajo de esa cruz

estoy seguro que debe haber una iglesia

de Hojas de parra (1985)

Yo no veo cómo un aristócrata

Pueda escribir poesía

Declaró públicamente Alguien alguna vez

A lo que el gran Huidobro retrucó:

Yo no veo que para escribir poesía

Se tenga que ser hijo de ferroviario

de ALSO SPRACH ALTAZOR (1993)

según las versiones contenidas en Parranda larga,Antología Poética,Alfaguara,Buenos Aires,2010

PIER PAOLO PASOLINI (ITALIA, 1922 - 1975)

FRAGMENTO EPISTOLAR, AL MUCHACHO CODIGNOLA

Querido muchacho, sí, claro, encontrémonos,
pero no esperes nada de este encuentro.
Si acaso, una nueva desilusión, un nuevo
vacío: de aquellos que hacen bien
a la dignidad narcisista, como un dolor.
A los cuarenta años yo estoy como a los diecisiete.
Frustrados, el de cuarenta y el de diecisiete
pueden, claro, encontrarse, balbuceando
ideas convergentes, sobre problemas
entre los que se abren dos décadas, toda una vida,
y que, sin embargo, aparentemente son los mismos.
Hasta que una palabra, salida de las gargantas inseguras,
aridecida de llanto y deseo de estar solos,
revela su irremediable diferencia.
Y, además, tendré que hacer de poeta
padre, y entonces me replegaré sobre la ironía,
que te incomodará: al ser el de cuarenta
más alegre y joven que el de diecisiete,
él, ya dueño de la vida.
Más allá de esta apariencia, de este aspecto,
no tengo nada que decirte.
Soy avaro, lo poco que poseo
me lo guardo apretado en el corazón diabólico.
Y los dos palmos de piel entre pómulo y mentón,
bajo la boca torcida a furia de sonrisas
de timidez, y los ojos que han perdido
su dulzura, como un higo agrio,
te parecerían el retrato
precisamente de esa madurez que te hace daño,
madurez no fraterna. ¿De qué puede servirte
un coetáneo, simplemente entristecido
en la delgadez que le devora la carne?
Cuanto ha dado ya lo ha dado, el resto
es árida piedad.


 

FRAMMENTO EPISTOLARE, AL RAGAZZO CODIGNOLA

 

Caro ragazzo, sì, certo, incontriamoci,
ma non aspettarti nulla da questo incontro.
Se mai, una nuova delusione, un nuovo
vuoto: di quelli che fanno bene
alla dignità narcissica, come un dolore.
A quarant'anni io sono come a diciassette.
Frustrati, il quarantenne e il diciassettenne
si possono, certo, incontrare, balbettando
idee convergenti, su problemi
tra cui si aprono due decenni, un'intera vita,
e che pure apparentemente sono gli stessi.
Finché una parola, uscita dalle gole incerte,
inaridita di pianto e voglia d'esser soli,
ne rivela l'immedicabile disparità.
E, insieme, dovrò pure fare il poeta
padre, e allora ripiegherò sull'ironia
— che t'imbarazzerà: essendo il quarantenne
più allegro e giovane del diciassettenne,
lui, ormai padrone della vita.
Oltre a questa apparenza, a questa parvenza,
non ho niente altro da dirti.
Sono avaro, quel poco che possiedo
me lo tengo stretto al cuore diabolico.
E i due palmi di pelle tra zigomo e mento,
sotto la bocca distorta a furia di sorrisi
di timidezza, e l'occhio che ha perso
il suo dolce, come un fico inacidito,
ti apparirebbero il ritratto
proprio di quella maturità che ti fa male,
maturità non fraterna. A che può servirti
un coetaneo — semplicemente intristito
nella magrezza che gli divora la carne?
Ciò ch'egli ha dato ha dato, il resto
è arida pietà.


según la versión de Carlos Vitale ( Buenos Aires,1953)

JAMES BALDWIN (U.S.A, 1924-1987)

TÚ ESCRIBES…

Tú escribes para cambiar el mundo, sabiendo

perfectamente bien que probablemente no puedas

hacerlo, pero también sabiendo que la literatura

es indispensable para el mundo... El mundo cambia

de acuerdo a la forma en que la gente lo ve, y

si tú modificas, aunque sea por un milímetro,

el rumbo, la gente lo vería como una realidad;

entonces tú puedes cambiarlo.

LA PASIÓN

La pasión no es amistosa. Es arrogante,

magníficamente despreciativa de todo lo que no es

ella misma, y, como definición de sí,

implica un impulso de libertad, y además tiene un posible

poder intimidante. Contiene un desafío.

Y contiene una esperanza siempre indecible.

TEN CUIDADO

 

Ten cuidado con lo que pongas en tu corazón,
porque seguramente va a ser tuyo.





  según la versión de Eduardo Dalter (Buenos Aires,1947)

RICHARD EBERHART (U.S.A, 1904 - 2005)

La Marmota

En junio, en medio de los campos dorados,

Vi una marmota muerta tendida.

Ella yacía muerta; mis sentidos se agitaron,

Y mi mente abarcó nuestra desnuda fragilidad.

Allí, humildemente, en el vigoroso verano

Su forma comenzaba el absurdo cambio,

Y hacía a mis sentidos vacilar confusos

Al ver la naturaleza brutal con ella misma,

Revisando de cerca la fuerza que la agusanaba

Y la hirviente caldera de su ser,

Mitad con repugnancia, mitad con un amor extraño,

Hurgué en ella con un palo, encolerizado.

La fiebre surgió, se convirtió en llama

Y el Vigor circunscribió los cielos,

Energía inmensa del sol,

Y a través de mi esqueleto un sombrío estremecimiento.

Mi palo no había hecho ni bien ni mal.

Entonces me mantuve en silencio a la luz del día

Mirando el objeto, como antes;

Y perseveré en mi veneración por el saber

Tratando de controlarme, de apaciguarme,

De reprimir la pasión de la sangre;

Hasta que caí de rodillas

Suplicando por la alegría ante la visión de la podredumbre.

Y así me despedí; y regresé

En agosto con ojo escrupuloso, a ver

A la savia ya extinguida de la marmota

Pero aún quedaba la huesuda armazón podrida.

Aunque el año había perdido su sentido,

Y encadenado al intelecto

Perdí tanto el amor como el asco,

Aprisionado entre los muros de la erudición.

Otro verano se apropió de los campos nuevamente

Sólido y abrasador lleno de vida

Pero cuando por acaso, llegué al paraje

Había solo un poco de pelo,

Y huesos blanqueándose bajo el sol

Hermoso como arquitectura;

Los miré como un geómetra,

Y corté una vara de abedul para un bastón.

Esto fue hace tres años.

Ya no hay señal de la marmota.

Permanecí allí en el verano vertiginoso.

Mi mano cubriendo un corazón marchito,

Y pensé en la China y en Grecia,

En Alejandro en su tienda de campaña,

en Montaigne en su torre,

en Santa Teresa en su desgarrado lamento.

Versión original del inglés de Carlos Barbarito publicada en El gran dragón rojo y la mujer vestida de sol – Revista de divulgación literaria- Año 5 – Nª 13 – Villa María – Enero 1991 – Página 7-El poema (The Groundhog) fue extraído de Collected Poems 1930-1960,publicado en 1960 por Oxford University Press de New York en los Estados Unidos ,y por Chatto &Windus,Ltd,ese mismo año,en Londres,Inglaterra.

José Emilio Pacheco (México-1939).

 

 

LA FLECHA
 

 

No importa que la flecha no alcance el blanco.
Mejor así.
No capturar ninguna presa.
No hacerle daño a nadie,
pues lo importante
es el vuelo, la trayectoria, el impulso,
el tramo de aire recorrido en su ascenso,
la oscuridad que desaloja al clavarse,
vibrante,
en la extensión de la nada.

THOMÁS HARRIS (CHILE,1956)

 

LOS SENTIDOS DEL RELATO

Te voy a contar una historia,
te voy a contar una historia, paloma,
aquí en esta solitaria playa de Cipango,
desnudos tu y yo,
aunque sólo sirva para disminuir un instante de tu odio;
a esta historia miserable
la investiremos de gesta,
de gesta individual y podrida,
gestada entre el silencio y el cielorraso,
entre los crujidos de la noche en medio del vacío
y con el deseo como único sol fulgurando al borde
de la muerte;
esta gesta de la nada que te narro
debe ser como una fuente de perlas y rubí,
el blanco y el rojo confundidos
en estas sábanas junto al mar
para derramarnos al siguiente paso
este es mi deseo: así como te he cubierto,
así como me he derramado en tu cuerpo tan joven,
así,
derramarme y cubrir este panorama desolado
que contemplamos
mar y silencio,
rezumantes de jugos corporales,
tú y yo:
Ya se apagaban los ultimos neones como emblemas
de un falso mundo luminoso,
ya se iban los 90,
la peste desbordó por esos mismso parajes:
estas que ves frente a tu cuerpo todavía tembloroso,
pálidas y desmendradas,
a punto de apagarse para siempre al primer soplo
de verdadera pasión
son las últimas ciudades de Sudamérica:
Cipango, Tebas,
Cathay, California,
Argel, Tenochtitlan:
perros son esos que ladran en las esquinas
contra el miedo;
viento, esos murmullos que sobrevuelan los callejones
borrando las señas de la muerte;
tiempo, eso que transcurre sin huella,
empedrando las ganas, esas momias de nuestros pueblos;
estas que ves son las 7 últimas ciudades de Sudamerica
como 7 planetas de barro y silencio
fulgurando sin luz propia
en 7 descampados estancos:
aunque el camuflage sea perfecto,
la ornamentación de la decrepitud y las tablas y la tierra,
esta gesta transcurre en pleno Reino del Poder;
soy el viejo Helicón y no miento,
es peligroso, paloma,
que estemos aquí en esta playa baldía
hablando como hablamos
de la muerte,
del amor,
del silencio;
es peligroso hablar así:
yo no sé nada de poesía,
sólo me sé a tu lado
en esta intemperie,
en los margenes de Cipango,
bañados por la luna cruel.

de Cipango , Santiago de Chile - Ottawa : Ediciones Documentas - Ediciones Cordillera,1992.

e.e.cummings ( U.S.A,1894-1962)

amor es más espeso...

amor es más espeso que olvido

más tenue que recuerdo

más rara vez que una ola está mojada

más frecuente que fracasar

es más loco y lunarmente

y menos ha de noser

que todo el mar que sólo

es más hondo que el mar

amor es menos siempre que ganar

menos nunca que viviente

menos más grande que el mínimo comienzo

menos más chico que perdono

es más cuerdo y solarmente

y más no puede morir

que todo el cielo que sólo

está más alto que el cielo

de Poetas Norteamericanos Contemporáneos,Estudio preliminar,selección,traducción y notas E.L Revol (Córdoba,1923 - 1988),Ediciones Librería Fausto,Buenos Aires,1977