jueves, 24 de diciembre de 2009

EDUARDO LANGAGNE (MÉXICO, 1952 )

Ropa blanca


como a la ropa blanca
la vida mí
me va a lucir


ma ha de lavar
y consentir


me va a arrugar
y percudir


me va a rasgar
me va a huir


a desechar
y a sustituir






Cuando ha muerto alguno




No importa si no lloras cuando ha muerto alguno
que poco conocías.Todo se olvida.Todo.








No ocurre nada más




Oigo al cielo gemir en esta tarde oscura
en la que el viento gime y es todo lo que hay.
No ocurre nada más.El viento está pidiendo
a la tarde que acabe repentina y oscura
como el plomo.Y el toro en su constelación
hace al viento gemir y el cielo también gime.



de Cantos para una exposición,Editorial Joaquín Mortiz,México,1995

domingo, 20 de diciembre de 2009

AMELIA BIAGIONI (ARGENTINA,1912 - 2000)




Decir


1


Donde más digo menos digo.
Y si porfío sin cambiar de elán o polo o centro
enrosco ablando borro lo ya dicho.
Porque decir es un rayo y su sombra.


2


Tengo una herida siempre verde
que reconoce el filo
del nombre oculto en la neblina.


3


Cuando recibo una palabra inesperada
la retengo y vigilo sus diferentes porvenires
hasta que alguno de ellos
de pronto se recuerda se incorpora
y no hay palabra ya
sino un gran viento que me empuña.


4


Quisiera ensayar
el paso de lis
del fuego que sube al espíritu.


5


Persiguiéndome por los ríos
espero alcanzarme en el mar
y encontrar en mi infancia
un dios irresistible
un sonido que abra y cierre a los otros
como un nocturno barco surcando un arpa.


6


Quisiera decir la pasión
aterradora del universo de la noche,
su ardiente abrazo que abandona.


de,las cacerías,editorial sudamericana,buenos aires,1976

martes, 8 de diciembre de 2009

RICARDO SILVA - SANTISTEBAN ( LIMA , 1941 )




AMOR ENTRE LOS ASTROS


Soy guiado por el sol
con la leyenda de los años en mi pecho,
me une la visión que coge mi sonrisa
ya sea que tome oro en las colinas,
polvo de estrellas
o la visión que aprieta mi recuerdo
donde,con yerbas y flores,
la fosa de tierra natural
abra sus mejillas como flores.

¿Quién sigue mis pisadas
en la cálida tierra?
¿quién cabalga sobre mares y espumas?

Mi propio rostro roza estas visiones,
mi propio rostro o cuerpo emerge
sobre las alas de los ángeles
en ningún abismo,
en el fin de su día de estío
y en la tumba que cubre su ceniza.
La leyenda de que hablo
puede tomarse al tacto de las peperonias
o de la cabellera de un niño dormido,
o cuando se cava la tierra con las manos desnudas.
Yo,tú, tú yo,
                 sol luna, luna sol.
Cubro,cojo la yerba con que mi sueño
hila su tela unido con el tuyo.
Tu piel,mi piel,una sola,
un desgarramiento
                           y la unión entre los astros.




PRESENTIMIENTO




Luego de la luz es amarga la sombra,
el mar hace ondular los blancos cabellos;
no he de temer esta noche mi congoja
así venga desde un mar ya lejano.



MUERTE



No es el derecho a la muerte lo privado,
ni el derecho a la vida lo secreto:

los hombres,las mujeres,
las inútiles palabras de los vivos
alientan en la sombra de los muertos,
de los que agonizan
                             en el lecho perverso
tendido antes
                    de la amarga victoria de la muerte.

Sus áureos cabellos,su sombra dorada,
los dorados miembros,las facciones doradas,
y sus áureos pensamientos
hundidos en lo profundo de las lágrimas.

Palabras entre palabras susurradas en la sombra,
y su gemido mutilado entre silencios;
un ronquido rebajado a la súbita apariencia,
a lo tenue y sutil
que significa lo perdido,
                                  lo no ganado nunca,
al perfume de las flores aspiradas
en el verde campo donde asoma el paraíso :

todo lo áureo de su huella hundido en lo pútrido del
       tiempo.

de,Sílabas de palabra humana,según la versión contenida en,Terra Incognita- Poemas 1965-1988,Mosca Azul Editores,Lima 1989.

martes, 24 de noviembre de 2009

ÁNGEL CRESPO (ESPAÑA, 1926-1996 )



La mano

Hay una mano que lo toca todo.
Cuando me acuesto,siento por las sábanas
una mano furtiva que les roba sus hilos.
Siento,luego,crujir las puertas y los muebles.
Hay una mano que lo toca todo.
Entre la cal,detrás de los dibujos,
bajo los versos,dentro de las cómodas,
va matando segundos,
va estrangulando brillos,
en todo se detiene.
Esa mano le arranca las plumas a los cánticos,
esa mano les quita su luz a las palabras.
Todo lo que no toca infinitud adquiere
pero ¿cómo escapar de sus viscosos dedos?
¿Cómo hacer que la lluvia no caiga en los poemas
si esa mano es el viento que amontona las nubes?
¿Cómo hacer que esta hierba,
que este pedazo de tierra viva,
que todo esto no se muera,
si esa mano lo está tocando todo?

¿Cómo hacer que estos versos,
además de palabras,
además de este aroma que veo y que repito,
sean versos,versos,versos?



Meditación de lo mortal


Morir será como cerrar el libro,
más no será como apagar la luz
o beberse la última
bocanada.
                Será
para quien va juntando
tanto disperso mundo,
no descansar,más sí
dejar que otros reúnan
lo que juntó con lo que no he juntado.


de, En medio del camino , Plaza & Janés Editora, Barcelona,1987

jueves, 5 de noviembre de 2009

UMBERTO SABA (1883-1957)



LA CABRA




Hoy le he hablado a una cabra.
Sola estaba en el prado,estaba atada.
Harta de hierba,mojada
por la lluvia,balaba.


Aquel balar constante era fraterno
a mi dolor.Y yo le respondí, primero
por broma,después porque el dolor es eterno,
tiene una voz,no cambia.
Esta voz la sentía
gemir en una cabra solitaria.


En una cabra de rostro semita
sentía quejarse todo mal ajeno,
toda ajena existencia.






EL VIDRIO ROTO






Todo se mueve contra ti.El mal tiempo,
las luces que se apagan,la vetusta
casa que baten ráfagas y que amas
por el mal padecido,las fallidas
esperanzas,algún bien gozado en ella.
Sobrevivir te parece un rechazo
de obediencia a las cosas.
                                     Y el romperse
del vidrio en la ventana es la condena.






HOJA




Soy como aquella hoja - mírala -
en la rama desnuda,que un prodigio mantiene
unida todavía.


Niégame, pues.Que no se entristrezca
la bella edad que te enciende en deseo
y por mí en infantiles impulsos se demora.


Dime tú adiós,si a mí no me es posible.
Morir es nada; perderte es lo difícil.


versión de Horacio Armani,en Antología de Poesía Italiana Contemporánea,Losada/Ediciones Unesco,Buenos Aires,1997

lunes, 28 de septiembre de 2009

YOLANDA PANTIN (CARACAS,1954)




ASI ES LA VIDA


Todo es verdad:todo es mentira:todo es espejo



EN LA TERRAZA


Inútil resistir a la muerte que las cosas llevan
al silencio de la calle
al aire que mueve el papel
sobre la mesa


SON TRES LOS ZOPILOTES


Mira volar los zopilotes son horrendos
Allí están en la cornisa del otro edificio

Mientras sirvo el café las aves negras
se han posado en la antena parabólica diríase atalaya

Cada uno conserva el equilibrio que es suyo y no del Otro
¿De quién comen?

Ahora vuelan sin moverse no hacen ruido
Son tres los zopilotes Ya lo he visto

una madre y dos de sus pequeños
o una pareja de amantes y su sombra



PASTORAL



Vamos a a ser más felices pero no vamos a ser más jóvenes

Vamos a cambiar el mundo
pero no saldremos de este cuarto

Vamos a mirar
todas estas fotografías

No tendremos miedo

Nada perturbará este orden
tan imposiblemente logrado

Escucha:

Tendremos paz
pero no tendremos alegría


de Los bajos sentimientos,Monte Avila Editores Latinoamericana,Caracas,1993

sábado, 19 de septiembre de 2009

BLANCA VARELA (LIMA,1926 -2009)




morir cada día un poco más

recortarse las uñas
el pelo
los deseos
aprender a pensar en lo pequeño
y en lo inmenso
en las estrellas más lejanas
e inmóviles
en el cielo
manchado como un animal que huye
en el cielo
espantado por mí


...........................................................................................................




felizmente no tengo nada en la cabeza

sino unas pocas ideas equivocadas por cierto
y una memoria son tiempo ni lugar
nada para poner
nada para dejar
sino huesos cáscaras vacías
un montoncito de cenizas y
con suerte algo de polvo
innominada nada
en lo que fue mi cabeza


............................................................................................................................


del abismo que arroja al aire
esta última flor
trepo como la araña que soy
frágil y rencorosa
deseando tocar alguna luz
que endurezca mi corazón



de Concierto Animal,Editorial Peisa,Lima,2009

jueves, 23 de julio de 2009

YANIS VARBERIS (Atenas,1955)




La vida


Aquí debajo de la tierra la vida
se alarga
y continuamente peinamos
los cabellos de nuestros vecinos
y uno al otro
nos cortamos las uñas.

Y cada noche los más antiguos
sienten que levantan pesadamente los dedos
del vecino reciente
para tantear con una tierna caricia
la carne que queda.


Las corbatas de los muertos


Felices las mujeres: hacen hijos.
Ustedes,los hombres
deben ponerse las corbatas de los muertos.
El abuelo el padre el tío
vivirían también ellos múltiples modas:
corbatas anchas angostas de seda
cuando el dolor se calma
¿no encontrarían alguna para ponerse?
Porque para un amor vivimos en esta vida
lo esperamos durante años
pero sólo los que han muerto nos amaron
y ay si no tenemos estrecho contacto con ellos
si alguna vez
cuando siente mucho que les faltamos
no pueden anudar sus corbatas
en nuestro cuello.

del libro O thánatos to stroni (La muerte lo cubre,1986) según la versión de Horacio Castillo contenida en Poesía griega moderna - Editorial Vinciguerra-Buenos Aires- 1997

jueves, 2 de abril de 2009

JAVIER HERAUD (1942-1963)


El río



La vida baja como un ancho río - Antonio Machado

1

Yo soy un río,
voy bajando por
las piedras anchas,
voy bajando por
las rocas duras,
por el sendero
dibujado por el
viento.
Hay árboles a mi
alrededor sombreados
por la lluvia.
Yo soy un río,
bajo cada vez más
furiosamente,
más violentamente
bajo
cada vez que un
puente me refleja
en sus arcos.

2
Yo soy un río
un río
un río
cristalino en la
mañana.
A veces soy
tierno y
bondadose. Me
deslizo suavemente
por los valles fértiles,
doy de beber miles de veces
al ganado, a la gente dócil.
Los niños se me acercan de
día,
y
de noche trémulos amantes
apoyan sus ojos en los míos,
y hunden sus brazos
en la oscura claridad
de mis aguas fantasmales.

3

Yo soy el río.
Pero a veces soy
bravo
y
fuerte,
pero a veces
no respeto ni a
la vida ni a la
muerte.
Bajo por las
atropelladas cascadas,
bajo con furia y con
rencor,
golpeo contra las
piedras más y más,
las hago una
a una pedazos
interminables.
Los animales
huyen,
huyen huyendo
cuando me desbordo
por los campos,
cuando siembro de
piedras pequeñas las
laderas,
cuando
inundo
las casas y los pastos
cuando
inundo
las puertas y sus
corazones,
los cuerpos y
sus
corazones.

4
Y es aquí cuando
más me precipito.

Cuando puedo llegar
a
los corazones,
cuando puedo
cogerlos por la
sangre,
cuando puedo
mirarlos desde
adentro.
Y mi furia se
torna apacible
y me vuelvo
árbol
y me estanco
como un árbol
y mi silencio
como una piedra,
y callo como una
rosa sin espinas.
5
Yo soy un río.
Yo soy el río
eterno de la
dicha. Ya siento
las brisas cercanas,
ya siento el viento
en mis mejillas,
y mi viaje a través
de montes, ríos,
lagos y praderas
se torna inacabable.
6
Yo soy el río que viaja en las riberas,

árbol o piedra seca

yo soy el río que viaja en las orillas,

puerta o corazón abierto

yo soy el río que viaja por los pastos,

flor o rosa cortada

Yo soy el río que viaja por las calles,

tierra o cielo mojado

yo soy el río que viaja por las casas,

mesa o silla colgada

yo soy el río que viaja dentro de los hombros.

árbol fruta

rosa piedra

mesa corazón

corazón y puerta

retornados.

7
Yo soy el río que canta
al mediodía y a los
hombres,
que canta ante sus
tumbas,
el que vuelve su rostro
ante los cauces sagrados.
8
Yo soy el río anochecido.
Ya bajo por las hondas
quebradas,
por los ignotos pueblos
olvidados,
por las ciudades
atestadas de público
en las vitrinas.
Yo soy el río,
ya voy por las praderas,
hay árboles a mi alrededor
cubiertos de palomas,
los árboles cantan con
el río,
los árboles cantan
con mi corazón de pájaro,
los ríos cantan con mis
brazos.
9
Llegará la hora
en que tendré que
desembocar en los
oceános,
que mezclar mis
aguas limpias con sus
aguas turbias,
que tendré que
silenciar mi canto
luminoso,
que tendré que acallar
mis gritos furiosos al
alba de todos los días,
que clarear mis ojos
con el mar.
El día llegará,
y en los mares inmensos
no veré más mis campos
fértiles,
no veré mis árboles
verdes,
mi viento cercano,
mi cielo claro,
mi lago oscuro,
mi sol,
mis nubes,
ni veré nada,
nada,
únicamente el
cielo azul,
inmenso,
y
todo se disolverá en
una llanura de agua,
en donde un canto o un poema más
sólo serán ríos pequeños que bajan,
ríos caudalosos que bajan a juntarse
en mis nuevas aguas luminosas,
en mis nuevas
aguas

domingo, 22 de marzo de 2009

SEVERO SARDUY (1937-1993)


LAS HÚMEDAS TERRAZAS DOMINABAN...

A Octavio Paz

Las húmedas terrazas dominaban
el templo, la planicie entre dos mares,
superpuestas, azules, triangulares.
Simétricas estatuas deslizaban

sus fragmentos de mármol por la nieve
-fueron torsos de Apolo, manos anchas
que el musgo ha devorado con sus manchas-
fresca, trazando un laberinto breve.

Los cuerpos arrastrados por el río
han quedado en la arena sepultados
bajo las piedras nítidas del lecho.

En el delta una mano, el globo frío
de unos ojos han sido rescatados.
y más allá una frente, un brazo, el pecho.

domingo, 8 de marzo de 2009

ENRIQUE LIHN (1929-1966)



SI SE HA DE ESCRIBIR CORRECTAMENTE POESÍA...

Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

sábado, 7 de marzo de 2009

IDEA VILARIÑO (1920-2009)



No (fragmento)

1

Ni con delicadeza
ni con cuidado.
Acaso
tiene delicadeza
vivir
romperse el alma.

5

Es mentira.
Sin duda.
Pero qué
pero cómo
pero de qué otro modo
con qué cara
seguir vivo
seguir.

10

Sólo esperar que caigan
que se gasten
que pasen
los días
los minutos
los segundos que quedan.

14

Alguno de estos días
se acabarán las bromas
y todo eso
esa farsa
esa juguetería
las marionetas sucias
los payasos
habrán sido la vida.

17

Si te murieras tú
y se murieran ellos
y me muriera yo
y el perro
qué limpieza.

20

Me cortan las dos manos
los dos brazos
las piernas
me cortan la cabeza.
Que me encuentren.



del libro Poesía (1945-1990), Ediciones Cal y Canto,Montevideo,Uruguay,1996



martes, 24 de febrero de 2009

RAÚL GÓMEZ JATTIN (Cartagena,1945-1997)


De contrabando



Casi no conozco a mi mejor amigo
Nos vemos por la calle
Un cómo estás cálido y sentido
casi no lo he tratado
pero presiento en él
a un hombre de valor

No me importa que no me reconozca
Es mi mejor amigo
Son los suyos los ojos más sinceros
que jamás me han mirado

Mi mejor amigo vive en mí
y yo aspiro a vivir en él
Sencillamente
Sin estorbarnos



Ellos y mi ser anónimo




Es Raúl Gómez Jattin y todos sus amigos

Y es Raúl Gómez ninguno cuando pasa
Cuando pasa todos son todos
Nadie soy yo Nadie soy yo

Por qué querrá esa gente mi persona
si Raúl no es nadie Pienso yo
Si es mi vida una reunión de ellos
que pasan por su centro y se llevan mi dolor

Será porque los amo
Porque está repartido en ellos mi corazón

Así vive en ellos Raúl Gómez
Llorando riendo y a veces sonriendo
Siendo ellos y siendo a veces también yo



De lo que soy



En este cuerpo

en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
Y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
voces que anuncian:ahí vienen tus angustias
Voces quebradas:pasaron ya tus días

La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única

del libro Amanecer en el Valle del Sinú,Antología poética,Fondo de Cultura Económica,2007.

jueves, 19 de febrero de 2009

Paul Auster (1947)

...Existen múltiples realidades.No hay un único mundo.Sino muchos mundos,y todos discurren en paralelo,mundos y antimundos,mundos y sombras de mundos,y cada uno de ellos lo sueña,lo imagina o lo escribe alguien en otro mundo.Cada mundo es la creación mental de un individuo...

del libro Un hombre en la oscuridad,Anagrama,2008

domingo, 15 de febrero de 2009

ÁNGEL CRESPO (1926 - 1995)



LA MANO




Hay una mano que lo toca todo.

Cuando me acuesto, siento por las sábanas
una mano furtiva que le roba sus hilos.
Siento, luego crujir las puertas y los muebles.
Hay una mano que lo toca todo.
Entre la cal, detrás de los dibujos,
bajo los vasos, dentro de las cómodas,
va matando segundos,
va estrangulando brillos,
en todo se detiene.
Esa mano le arranca las plumas a los cánticos,
esa mano les quita su luz a las palabras.
Todo lo que no toca infinitud adquiere
pero ¿cómo escapar de sus viscosos dedos?
¿Cómo hacer que la lluvia no caiga en los poemas
si esa mano es el viento que amontona las nubes?
¿Cómo hacer que esta hierba,
que este pedazo de tierra viva,
que todo esto no se muera,
si esa mano lo esta tocando todo?

¿Cómo hacer que estos versos,
además de palabras,
además de este aroma que veo y que repito,
sean versos,versos,versos?


Del libro
Una lengua que emerge (1950) según la versión que consta en la antología En medio del camino - Editorial Plaza & Janés - Barcelona - 1987

sábado, 14 de febrero de 2009

JAIME SABINES (1926-1999)



EL LLANTO FRACASADO



Roto, casi ciego, rabioso, aniquilado,
hueco como un tambor al que golpea la vida,
sin nadie pero solo,
respondiendo las mismas palabras para las mismas
cosas siempre,
muriendo absurdamente, llorando como niña, asqueado.
He aquí éste que queda, el que me queda todavía.
Háblenle de esperanza,
díganle lo que saben ustedes, lo que ignoran,
una palabra de alegría, otra de amor, que sueñe.

Todos los animales sobre la tierra duermen.
Sólo el hombre no duerme.
¿Han visto ustedes un gesto de ternura en el rostro de
un loco dormido?
¿Han visto un perro soñando con gaviotas?
¿Qué han visto?

Nadie sino el hombre pudo inventar el suicidio.
Las piedras mueren de muerte natural.
El agua no muere.
Sólo el hombre pudo inventar para el día la noche,
el hambre para el pan,
las rosas para la poesía.

Mortalmente triste sólo he visto a un gato, un día,
agonizando.
Yo no tengo la culpa de mis manos: es ella.
Pero no fue escrito:
Te faltará una mujer para cada día de amor.

Andarás, te dijeron, de un sitio a otro de la muerte
buscándote.
La vida no es fácil.
Es más fácil llorar, arrepentirse.

En Dios descansa el hombre.
Pero mi corazón no descansa,
no descansa mi muerte,
el día y la noche no descansan.

Diariamente se levantan los montes, el cielo se ilumina
el mar sube hacia el mar
los árboles llegan hasta los pájaros.
Sólo yo no me alumbro, no me levanto.

Háblenle de tragedias a un pescado.
A mí no me hagan caso.
Yo me río de ustedes que piensan que soy triste
como si la soledad o mi zapato
me apretaran el alma.

La yugular es la vena de la mujer.
Allí recibe al hombre.
Las mujeres se abren bajo el peso del hombre
como el mar bajo un muerto,
lo sepultan, lo envuelven,
lo incrustan en ovarios interminables,
lo hacen hijos e hijos…
Ellas quedan de pie,
paren de pie, esperando.

No me digan ustedes en dónde están mis ojos,
pregunten hacia dónde va mi corazón.

Les dejaré una cosa el día último,
la cosa más inútil y más amada de mí mismo,
la que soy yo y se mueve, inmóvil para entonces,
rota definitivamente.
Pero les dejaré también una palabra,
la que no he dicho aquí, inútil, amada.

Ahora vuelve el sol a dejarnos.
La tarde se cansa, descansa sobre el suelo, envejece.
Trenes distantes, voces, hasta campanas suenan.
Nada ha pasado.

martes, 10 de febrero de 2009

GUSTAVO GARCÍA SARAVÍ (1920-1974)



Con alguna frecuencia...


Con alguna frecuencia me encamino
hacia mi corazón e intento darme
caza o, al menos, verme, confirmarme,
sentir que soy mi propio peregrino.

A veces doy conmigo,un desatino
absoluto,un bastón, un conformarme
sólo con adjetivos, un llorarme
con excesiva lástima, un camino

en caracol,desierto,inconducente.
Otras veces,no encuentro la manera
de encontrarme,mirarme,de repente,

en lo que creo ser, una persona
común, puro no ser, linfa, madera,
cal, duda, enfermedad que se amontona.

del libro Puerta de Embarque,Editorial Biblos,Buenos Aires,1986

domingo, 8 de febrero de 2009

Howard Phillips Lovecraft (1890-1937)


No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas.


de, Los mitos de Ctulhu

jueves, 5 de febrero de 2009

de alguno de esos libros que escribí en la luna



Las comunes palabras
y he preferido esta quietud
tu abrazo
tus pies

a tanta pasión y desvarío
a tantos ojos abiertos

(quietud era la casa
tus pies venían de la nieve
iban viniendo siempre)

digamos que
bien
ha terminado
la aparición de los caminos
el ardiente segundo

no lastima el tiempo
ni otro seres

se ha recibido
ángel
voluntad
sentido

dio las miserias
tu corazón
y el viento que he seguido

abierto en hueso
a la mediocre eternidad del siglo

tu sueño es mío
y su aventura

en el comienzo
estar ahí
las comunes palabras
el humo de la luz.

OLGA OROZCO ( 1920 - 1999)

¿Y no sientes acaso tu también un dolor tormentoso sobre
la piel del tiempo,
como de cicatriz que vuelve a abrirse allí
donde fue descuajado de raíz el cielo?
¿Y no sientes a veces que aquella noche junta sus jirones en
un ave agorera,
que hay un batir de alas contra el techo,
como un entrechocar de inmensas hojas de primavera en duelo
o de palmas que llaman a morir?
¿Y no sientes después que el expulsado,llora,
que es un rescoldo de ángel caído en el umbral,
aventado de pronto igual que la mendiga por una ráfaga
extranjera?
¿Y no sientes conmigo que pasa sobre ti
una casa que rueda hacia el abismo con un chocar de loza
trizado por el rayo,
con dos trajes vacíos que se abrazan para un viaje sin fin,
con un chirriar de ejes que se quiebran de pronto como las
rotas frases del amor?
¿Y no sientes entonces que tu lecho se hunde como la nave
de una catedral arrastrada por la caída de los cielos,
y que un agua viscosa corre sobre tu cara hasta el juicio
final?

Es otra vez el légamo.
De nuevo el corazón arrojado en el fondo del estanque,
prisionero de nuevo entre las ondas con que se encierra un sueño.

Tiéndete como yo en esta miserable eternidad de un día.
Es inútil aullar.
De estas aguas no beben las bestias del olvido.

de Obra Poética,Correguidor,Buenos Aires,1991.

sábado, 31 de enero de 2009

EDGAR BAYLEY (1919-1990)




Éste es el día y la luz y el nardo




Éste es el día

y la oración
y el nardo
en que de mí me voy
y en que te digo
(bajo el árbol de luz
en una tarde)
mi amor
y el fuego
y la inconclusa vía

Gracias por tu don
por el asombro
por la llama
que
más allá
en la frontera
seguirá
cuando
ninguno de los dos
escuche ya
la voz que lo llamaba

Gracias por llegar
a la madera
y a la luz cenital
y a la ribera

Gracias por darme
conocerme
por llamarme
y por el día
y la oración
el nardo
y
(¿por qué no?)
por la iconclusa vía
y por el árbol
tanta luz
y por la tarde




Últimas noticias





No sé qué adivinas,qué intuyes cerca de la ribera.Se abren tus ojos y me nombras.Yo te nombro también y me acerco.Estoy distante,sin embargo.Cada uno conoce su camino y la tierra común.Nos hemos elegido como sonámbulos,en pleno desierto,entre las sombras,a la luz del sol.Esperaremos siempre otro día para conocernos de verdad.Inasibles el uno para el otro.Esperándonos siempre.Hipocampos,centollas,refugios,amapolas:todo se confunde y los nombres se extinguen.Es la llegada.Para llegar hasta aquí - y está bien-hemos viajado tanto.




de,Obras,Grijalbo Mondadori,1999

jueves, 29 de enero de 2009

Pablo Guevara,Lima,1930




Por amor



No tengo tiempo para arrepentirme
Caminaré hasta sobrevivir los años
Debo ser los labios del niño en cualquier sitio
La torre del mago y el anciano.

Imperfección no podrás destruirme
No podrás aunque los zócalos del mundo se rasgasen
Mientras el corazón sea violado en el libertinaje
No es para mí el sueño de los justos.

El Horizonte oscuro ha cegado la dicha
En medio estoy del viento como un fruto que tiembla
Entre climas adversos y graníticos cielos
No ven libres mis ojos pero mis ojos ven.



martes, 27 de enero de 2009

Juan Eduardo Cirlot (1916-1973)



XXIII


Ya nunca volveré a la claridad
y nunca olvidaré que la alabanza
es siempre una expresión de la esperanza
en medio de la herida oscuridad.

Y nunca dejaré mi soledad
por ver si la pasión que a mi me alcanza
prosigue en otra rosa lotananza
y no maldeciré mi enfermedad.

Ser diferente a todos es victoria
que se puede pagar con sufrimiento
al margen de la hojas de la gloria.

Ser diferente a todos es un don.
El mundo es un relámpago,momento,
en el que solo soy donde no son.

del libro,44 sonetos de amor,ediciones península,barcelona,1993

sábado, 24 de enero de 2009

Robert Frost (1874-1963)

EL CAMINO NO ELEGIDO

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Alto en el bosque en una noche de invierno

Me imagino de quién son estos bosques.
Pero en el pueblo su casa se encuentra;
no me verá parada en este sitio,
ante sus bosques cubiertos de nieve.

Mi pequeño caballo encuentra insólito
parar aquí, sin ninguna alquería
entre el halado lago y estos bosques,
en la noche más lóbrega del año.

Las campanillas del arnés sacude
como si presintiera que ocurre algo…
Sólo se oye otro son: el sigiloso
paso del viento entre los copos blandos.

¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!
Pero tengo promesas que cumplir,
y andar mucho camino sin dormir,
y andar mucho camino sin dormir.

Versión de Agustí Bartra

(y ahora frost en un tonillo más sincero)


Prepárate,prepárate

La bruja que vino
(ese arrugado engendro)
con balde y estropajo
a fregar la escalera

fue en el pasado la hermosa
Abishag
el orgullo visual de todo
Hollywood.

Sobran quienes pierden
bienes y poder
para que tu dudes de
que esto es así
muere temprano
y evita el destino

o si se te impone
llegar a anciano,
resuelvete a morir con gran
esplendor.

¡Hazte de todo el mercado de valores!

Si te es necesario,ocupa un trono,
donde nadie podrá llamarte adefesio.

Unos han confiado en lo que ellos sabían,
otros simplemente en ser muy sinceros.
Lo que les valió a ellos podría
servirte.

Ningún recuerdo de haber sido la estrella
compensa el desaire que venga después
o impide que haya un fin doloroso.

Más vale hundirse
majestuosamente
con amistad comprada
ahí,al costado,
que sin ninguna.

¡Prepárate,prepárate!

lunes, 19 de enero de 2009

Beppe Salvia (1954-1985)

A escribir he aprendido de los amigos,
pero sin ellos.Tú me has enseñado
a amar,pero sin ti.La vida
con su dolor me enseña a vivir,
pero casi sin vida,y a trabajar,
pero siempre sin trabajo.Entonces,
entonces he aprendido a llorar,
pero sin lágrimas,a soñar,pero
no veo en sueños más que figuras inhumanas.
No tiene ya límites mi paciencia.
No me queda paciencia para nada,nada
queda ya de nuestra fortuna.
También a odiar he acabado aprendiendo
de los amigos,de ti,de la vida entera
.

del libro Cuore (cieli celeste),Antonio Rotundo,Roma 1987.

lunes, 12 de enero de 2009

Elías Canetti (1905-1994)

De nada sirve decirse la verdad, siempre la verdad.
La verdad que no se transforma en nada es horror y desvastación.

Es inteligente como un periódico.Lo sabe todo.Lo que sabe cambia cada día.

del libro El suplicio de las moscas (Fragmentos y aforismos)

¿Qué hiciste ayer?

y a eso
lo hiciste bien?
ah si?
para quién?
para qué?
mirá
el diablo va al masajista
brilla la escarcha en el abismo

domingo, 11 de enero de 2009

del libro, Casa en la arena

La escritura en la pared

Entonces Daniel fue traído delante del rey. Daniel 5.13

Y así

entre príncipes y concubinas

se derramaron los vasos

llegados de la casa santa

así cayó la cal

bajo uña de profecía

y Darío de Media

partió el reino

como el mutismo de aquellos dioses

-en varia materia realizados-

clamó el estupor de Belsasar

rey de los caldeos

no estaba detrás del candelabro

en la pared

lo que leyó Daniel

sino en el foso cuidado por leones

o en un horno de fuego

donde pasean muchachos.

Las súbitas venas de esa mano sola

-que escribió la pared y trazó el mundo-

páginas eran de admirables libros

y tú guarda la visión, porque es para muchos días.


De la humana palabra

Para siempre, Oh Jehová, permanece tu palabra en los cielos.

Salmos 119.89

A veces se criaban las palabras

como apretados ramos

de aquello que

temprano

fue sentido

atada transparencia

el gozo

conocer

subir a un reino

antes del hueso

obra el alma

serena y ofrecida

a un dios

de lo mejor

pero

¿quién habita el palacio?

¿qué libro amó

su página secreta?

así la penitencia

puso al ser y a sus deseos

entre furtivos de vigilia

arrogante mueca del enigma

para el hombre, el tiempo

en la verdad, los himnos


y el árbol de la vida

ya sombra de vocablos

y todo así

hasta el silencio mismo

sólo de esta palabra

huye el ángel.


Por toda la tierra

Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras

Génesis 11.1

Vete de tu tierra y de tu parentela y de la casa de tu padre, a la tierra que te mostraré

Génesis 12.1

Viendo esa tierra

apacentaron las palabras...

Silencio

tomadas del cabello

iban las voces

por el bosque del ogro

el mal

ubica corazones

en fértiles espejos

la cara de mi padre

ahora ciega y verdadera

es mi idioma

el duelo

la torre

lo lejano

Señor

esta confusión

da cielo

la poesía.