jueves, 24 de diciembre de 2009

EDUARDO LANGAGNE (MÉXICO, 1952 )

Ropa blanca


como a la ropa blanca
la vida mí
me va a lucir


ma ha de lavar
y consentir


me va a arrugar
y percudir


me va a rasgar
me va a huir


a desechar
y a sustituir






Cuando ha muerto alguno




No importa si no lloras cuando ha muerto alguno
que poco conocías.Todo se olvida.Todo.








No ocurre nada más




Oigo al cielo gemir en esta tarde oscura
en la que el viento gime y es todo lo que hay.
No ocurre nada más.El viento está pidiendo
a la tarde que acabe repentina y oscura
como el plomo.Y el toro en su constelación
hace al viento gemir y el cielo también gime.



de Cantos para una exposición,Editorial Joaquín Mortiz,México,1995

domingo, 20 de diciembre de 2009

AMELIA BIAGIONI (ARGENTINA,1912 - 2000)




Decir


1


Donde más digo menos digo.
Y si porfío sin cambiar de elán o polo o centro
enrosco ablando borro lo ya dicho.
Porque decir es un rayo y su sombra.


2


Tengo una herida siempre verde
que reconoce el filo
del nombre oculto en la neblina.


3


Cuando recibo una palabra inesperada
la retengo y vigilo sus diferentes porvenires
hasta que alguno de ellos
de pronto se recuerda se incorpora
y no hay palabra ya
sino un gran viento que me empuña.


4


Quisiera ensayar
el paso de lis
del fuego que sube al espíritu.


5


Persiguiéndome por los ríos
espero alcanzarme en el mar
y encontrar en mi infancia
un dios irresistible
un sonido que abra y cierre a los otros
como un nocturno barco surcando un arpa.


6


Quisiera decir la pasión
aterradora del universo de la noche,
su ardiente abrazo que abandona.


de,las cacerías,editorial sudamericana,buenos aires,1976

martes, 8 de diciembre de 2009

RICARDO SILVA - SANTISTEBAN ( LIMA , 1941 )




AMOR ENTRE LOS ASTROS


Soy guiado por el sol
con la leyenda de los años en mi pecho,
me une la visión que coge mi sonrisa
ya sea que tome oro en las colinas,
polvo de estrellas
o la visión que aprieta mi recuerdo
donde,con yerbas y flores,
la fosa de tierra natural
abra sus mejillas como flores.

¿Quién sigue mis pisadas
en la cálida tierra?
¿quién cabalga sobre mares y espumas?

Mi propio rostro roza estas visiones,
mi propio rostro o cuerpo emerge
sobre las alas de los ángeles
en ningún abismo,
en el fin de su día de estío
y en la tumba que cubre su ceniza.
La leyenda de que hablo
puede tomarse al tacto de las peperonias
o de la cabellera de un niño dormido,
o cuando se cava la tierra con las manos desnudas.
Yo,tú, tú yo,
                 sol luna, luna sol.
Cubro,cojo la yerba con que mi sueño
hila su tela unido con el tuyo.
Tu piel,mi piel,una sola,
un desgarramiento
                           y la unión entre los astros.




PRESENTIMIENTO




Luego de la luz es amarga la sombra,
el mar hace ondular los blancos cabellos;
no he de temer esta noche mi congoja
así venga desde un mar ya lejano.



MUERTE



No es el derecho a la muerte lo privado,
ni el derecho a la vida lo secreto:

los hombres,las mujeres,
las inútiles palabras de los vivos
alientan en la sombra de los muertos,
de los que agonizan
                             en el lecho perverso
tendido antes
                    de la amarga victoria de la muerte.

Sus áureos cabellos,su sombra dorada,
los dorados miembros,las facciones doradas,
y sus áureos pensamientos
hundidos en lo profundo de las lágrimas.

Palabras entre palabras susurradas en la sombra,
y su gemido mutilado entre silencios;
un ronquido rebajado a la súbita apariencia,
a lo tenue y sutil
que significa lo perdido,
                                  lo no ganado nunca,
al perfume de las flores aspiradas
en el verde campo donde asoma el paraíso :

todo lo áureo de su huella hundido en lo pútrido del
       tiempo.

de,Sílabas de palabra humana,según la versión contenida en,Terra Incognita- Poemas 1965-1988,Mosca Azul Editores,Lima 1989.

martes, 24 de noviembre de 2009

ÁNGEL CRESPO (ESPAÑA, 1926-1996 )



La mano

Hay una mano que lo toca todo.
Cuando me acuesto,siento por las sábanas
una mano furtiva que les roba sus hilos.
Siento,luego,crujir las puertas y los muebles.
Hay una mano que lo toca todo.
Entre la cal,detrás de los dibujos,
bajo los versos,dentro de las cómodas,
va matando segundos,
va estrangulando brillos,
en todo se detiene.
Esa mano le arranca las plumas a los cánticos,
esa mano les quita su luz a las palabras.
Todo lo que no toca infinitud adquiere
pero ¿cómo escapar de sus viscosos dedos?
¿Cómo hacer que la lluvia no caiga en los poemas
si esa mano es el viento que amontona las nubes?
¿Cómo hacer que esta hierba,
que este pedazo de tierra viva,
que todo esto no se muera,
si esa mano lo está tocando todo?

¿Cómo hacer que estos versos,
además de palabras,
además de este aroma que veo y que repito,
sean versos,versos,versos?



Meditación de lo mortal


Morir será como cerrar el libro,
más no será como apagar la luz
o beberse la última
bocanada.
                Será
para quien va juntando
tanto disperso mundo,
no descansar,más sí
dejar que otros reúnan
lo que juntó con lo que no he juntado.


de, En medio del camino , Plaza & Janés Editora, Barcelona,1987

jueves, 5 de noviembre de 2009

UMBERTO SABA (1883-1957)



LA CABRA




Hoy le he hablado a una cabra.
Sola estaba en el prado,estaba atada.
Harta de hierba,mojada
por la lluvia,balaba.


Aquel balar constante era fraterno
a mi dolor.Y yo le respondí, primero
por broma,después porque el dolor es eterno,
tiene una voz,no cambia.
Esta voz la sentía
gemir en una cabra solitaria.


En una cabra de rostro semita
sentía quejarse todo mal ajeno,
toda ajena existencia.






EL VIDRIO ROTO






Todo se mueve contra ti.El mal tiempo,
las luces que se apagan,la vetusta
casa que baten ráfagas y que amas
por el mal padecido,las fallidas
esperanzas,algún bien gozado en ella.
Sobrevivir te parece un rechazo
de obediencia a las cosas.
                                     Y el romperse
del vidrio en la ventana es la condena.






HOJA




Soy como aquella hoja - mírala -
en la rama desnuda,que un prodigio mantiene
unida todavía.


Niégame, pues.Que no se entristrezca
la bella edad que te enciende en deseo
y por mí en infantiles impulsos se demora.


Dime tú adiós,si a mí no me es posible.
Morir es nada; perderte es lo difícil.


versión de Horacio Armani,en Antología de Poesía Italiana Contemporánea,Losada/Ediciones Unesco,Buenos Aires,1997

lunes, 28 de septiembre de 2009

YOLANDA PANTIN (CARACAS,1954)




ASI ES LA VIDA


Todo es verdad:todo es mentira:todo es espejo



EN LA TERRAZA


Inútil resistir a la muerte que las cosas llevan
al silencio de la calle
al aire que mueve el papel
sobre la mesa


SON TRES LOS ZOPILOTES


Mira volar los zopilotes son horrendos
Allí están en la cornisa del otro edificio

Mientras sirvo el café las aves negras
se han posado en la antena parabólica diríase atalaya

Cada uno conserva el equilibrio que es suyo y no del Otro
¿De quién comen?

Ahora vuelan sin moverse no hacen ruido
Son tres los zopilotes Ya lo he visto

una madre y dos de sus pequeños
o una pareja de amantes y su sombra



PASTORAL



Vamos a a ser más felices pero no vamos a ser más jóvenes

Vamos a cambiar el mundo
pero no saldremos de este cuarto

Vamos a mirar
todas estas fotografías

No tendremos miedo

Nada perturbará este orden
tan imposiblemente logrado

Escucha:

Tendremos paz
pero no tendremos alegría


de Los bajos sentimientos,Monte Avila Editores Latinoamericana,Caracas,1993

sábado, 19 de septiembre de 2009

BLANCA VARELA (LIMA,1926 -2009)




morir cada día un poco más

recortarse las uñas
el pelo
los deseos
aprender a pensar en lo pequeño
y en lo inmenso
en las estrellas más lejanas
e inmóviles
en el cielo
manchado como un animal que huye
en el cielo
espantado por mí


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felizmente no tengo nada en la cabeza

sino unas pocas ideas equivocadas por cierto
y una memoria son tiempo ni lugar
nada para poner
nada para dejar
sino huesos cáscaras vacías
un montoncito de cenizas y
con suerte algo de polvo
innominada nada
en lo que fue mi cabeza


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del abismo que arroja al aire
esta última flor
trepo como la araña que soy
frágil y rencorosa
deseando tocar alguna luz
que endurezca mi corazón



de Concierto Animal,Editorial Peisa,Lima,2009