no es el verbo el origen de las cosas
somos algo que se mueve entre dos cosas
corredores de tablones carcomidos
que la luz denuncia
una mujer que pasa y al andar le crecen alas
su andar deja en el aire un olor de plata calcinada
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¿cuántos soñaremos contigo
en qué formas?
¿cómo - neblina -
te vuelves caricia
tierra acariciada?
¿cómo - barro -
te dejas modelar?
¿cómo - fuego inmenso -
nos consumes?
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más allá del cristo transparente
nuestras almas se diluyen en la sal completa
las heridas de piel vienen de dentro
y hay un modo desolado del amor
otra mentira
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la celda en qué persigo tus aromas
no tiene luz ni trampas escondidas
nada hay que temer
nadade Partes del desierto,Ediciones País Secreto,Ecuador,2002
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